"Passer"

La nuit est lointaine, et j'erre toujours à travers les montagnes vers le col, errant dans le vent, parmi le brouillard froid, et désespérément, mais docilement, un cheval mouillé et fatigué me suit sur les rênes, cliquetant avec des étriers vides.

Au crépuscule, me reposant au pied des forêts de pins au-delà desquelles commence cette ascension nue et déserte, je regardais les immenses profondeurs au-dessous de moi avec ce sentiment particulier de fierté et de force avec lequel on regarde toujours avec haute altitude. On apercevait encore des lumières dans la vallée qui s'assombrissait, tout en bas, sur la côte d'une baie étroite qui, allant vers l'est, ne cessait de s'élargir et, s'élevant comme un mur bleu brumeux, embrassait la moitié du ciel. Mais la nuit tombait déjà dans les montagnes. Il faisait rapidement nuit, j'ai marché, je me suis approché des forêts - et les montagnes sont devenues de plus en plus sombres et majestueuses, et un épais brouillard, poussé par une tempête d'en haut, est tombé dans les travées entre leurs éperons avec une rapidité orageuse. Il tomba du plateau, qu'il enveloppa d'une gigantesque crête lâche, et avec sa chute sembla augmenter la sombre profondeur des abîmes entre les montagnes. Il avait déjà enfumé la forêt, s'approchant de moi avec le rugissement sourd, profond et insociable des pins. Il y avait une bouffée de fraîcheur hivernale, portée par la neige et le vent... La nuit tombait et j'ai marché longtemps sous les arches sombres d'une forêt de montagne, bourdonnant dans le brouillard, baissant la tête sous le vent.

«Le laissez-passer arrive bientôt», me suis-je dit. "Bientôt je serai au calme, derrière les montagnes, dans une maison lumineuse et bondée..."

Mais une demi-heure passe, une heure... Chaque minute il me semble que le col est à deux pas de moi, et la montée nue et rocailleuse ne finit pas. Les forêts de pins en contrebas ont depuis longtemps été abandonnées, les buissons rabougris et tordus ont disparu depuis longtemps et je commence à être fatigué et à faiblir. Je me souviens de plusieurs tombes parmi les pins, non loin du col, où furent enterrés des bûcherons jetés des montagnes par une tempête hivernale. Je sens à quelle hauteur sauvage et déserte je me trouve, je sens qu'il n'y a que du brouillard et des falaises autour de moi, et je pense : comment vais-je dépasser les monuments de pierre solitaires quand, comme des figures humaines, ils deviennent noirs dans le brouillard ? Aurai-je la force de descendre des montagnes alors que je perds déjà la notion du temps et du lieu ?

Devant nous, quelque chose noircit vaguement parmi le brouillard courant... des collines sombres qui ressemblent à des ours endormis. Je les longe, d'une pierre à l'autre, le cheval, se détachant et faisant claquer ses fers à cheval sur les cailloux mouillés, grimpe à peine derrière moi - et soudain je m'aperçois que la route recommence à gravir lentement la montagne ! Puis je m'arrête et le désespoir m'envahit. Je tremble de tension et de fatigue, mes vêtements sont tout mouillés par la neige et le vent les transperce. Dois-je crier ? Mais maintenant même les bergers sont entassés dans leurs huttes homériques avec les chèvres et les moutons – qui m'entendra ? Et je regarde autour de moi avec horreur :

Mon Dieu! Suis-je vraiment perdu ?

En retard. Bor fredonne sourdement et somnolent au loin. La nuit devient de plus en plus mystérieuse, et je la sens, même si je ne connais ni l'heure ni le lieu. Maintenant, la dernière lumière dans les vallées profondes s'est éteinte, et un brouillard gris règne sur eux, sachant que son heure est venue, une longue heure, où il semble que tout s'est éteint sur terre et que le matin ne viendra jamais, mais le les brouillards ne feront que croître, enveloppant les majestueux dans leur veille nocturne des montagnes, les forêts bourdonneront sourdement à travers les montagnes et la neige volera de plus en plus épaisse sur le col désert.

Me protégeant du vent, je me tourne vers le cheval. La seule chose créature vivante, restant avec moi ! Mais le cheval ne me regarde pas. Mouillée, glacée, voûtée sous la selle haute qui dépasse maladroitement sur son dos, elle se tient debout, la tête baissée docilement et les oreilles aplaties. Et je tire avec colère sur les rênes, j'expose à nouveau mon visage à la neige mouillée et au vent, et je marche à nouveau obstinément vers eux. Quand j'essaie de voir ce qui m'entoure, je ne vois qu'une brume grise qui m'aveugle sous la neige. Quand j'écoute attentivement, je ne distingue que le sifflement du vent dans mes oreilles et le tintement monotone derrière moi : ce sont des étriers qui frappent, se heurtent...

Mais bizarrement, mon désespoir commence à me renforcer ! Je commence à marcher avec plus d'audace et un reproche colérique à quelqu'un pour tout ce que j'endure me rend heureux. Il s'oriente déjà vers cette soumission sombre et tenace à tout ce qu'il faut endurer, dans laquelle le désespoir est doux...

Voici enfin le pass. Mais je m'en fiche plus. Je marche le long de la steppe plate et plate, le vent entraîne le brouillard en longs brins et me fait tomber, mais je n'y prête pas attention. Rien qu'au sifflement du vent et du brouillard, on sent à quel point la nuit s'est emparée des montagnes - depuis longtemps les petits gens dorment dans les vallées, dans leurs petites cabanes ; mais je ne suis pas pressé, je marche en serrant les dents et en murmurant au cheval :

Allez, allez. Nous errerons jusqu'à tomber. Combien de ces passes difficiles et solitaires ai-je déjà vécues dans ma vie ! Comme la nuit, les chagrins, la souffrance, la maladie, la trahison des êtres chers et les insultes amères de l'amitié se sont approchés de moi - et l'heure de la séparation est venue de tout ce dont je suis devenu proche. Et, ayant renforcé mon cœur, j'ai repris mon bâton errant dans mes mains. Et l'ascension vers un nouveau bonheur était haute et difficile, la nuit, le brouillard et la tempête m'accueillaient sur les hauteurs, une terrible solitude m'emparait sur les cols... Mais - allons-y, allons-y !

Trébuchant, j'erre comme dans un rêve. Le matin est loin. Vous devrez descendre dans les vallées toute la nuit et ce n'est qu'à l'aube que vous pourrez dormir quelque part. mort endormi, - rétrécissez et ne ressentez qu'une seule chose : la douceur de la chaleur après le froid.

Le jour me ravira à nouveau avec les gens et le soleil et me trompera encore longtemps... Vais-je tomber quelque part et rester pour toujours au milieu de la nuit et des blizzards sur les montagnes nues et désertes pendant des siècles ?

Voir aussi Bounine Ivan - Prose (contes, poèmes, romans...) :

Chanson sur Gotz
Le fleuve se jette dans la mer, année après année. Chaque année le soufre devient vert...

Oreilles bouclées
Extraordinaire homme de grande taille, qui se disait ancien marin, Hell...

Depuis Invité >>

50 points les gars, aidez-moi avec dz
La nuit est passée depuis longtemps et j’erre toujours à travers les montagnes en direction du col. J'erre dans le vent parmi le brouillard froid, et un cheval fatigué, cliquetant, me suit désespérément mais docilement.
étriers vides. Reposant au pied des forêts de pins derrière lesquelles commence cette ascension déserte, j'ai regardé les immenses profondeurs au-dessous de moi avec ce sentiment particulier de fierté et de force avec lequel on regarde toujours de très haut. Il était encore possible de discerner des lumières dans la vallée qui s'assombrissait en contrebas, sur la côte d'une baie étroite qui, allant vers l'est, s'étendait et embrassait la moitié du ciel, s'élevant comme un mur bleu brumeux. Mais la nuit était déjà tombée dans les montagnes. Il faisait rapidement nuit. J'approchais des forêts, et les montagnes devenaient de plus en plus sombres et majestueuses, et un épais brouillard, poussé par une tempête d'en haut, tombait en longs nuages avec une rapidité orageuse dans les espaces qui les séparaient. Il tomba du plateau, qu'il enveloppa d'une gigantesque crête, et avec sa chute parut augmenter la sombre profondeur des abîmes entre les montagnes. Il avait déjà enfumé la forêt, s'approchant de moi avec le rugissement insociable des pins. Il y avait une bouffée de fraîcheur, mais elle a été emportée par la neige et le vent.
Tâche de grammaire
il faut trouver des phrases impersonnelles, vaguement personnelles et définitivement personnelles
et des circonstances distinctes et des ajouts distincts et des définitions distinctes

A laissé une réponse Invité

Marcher dans le vent parmi le brouillard froid(définitif - personnel), et un cheval fatigué me suit désespérément, mais docilement, tinter
étriers vides.(circonstances distinctes, exprimées en phrases adverbiales) Détente au pied des pinèdes(circonstances isolées, express. phrase participative), derrière lequel commence cette ascension déserte, j'ai regardé les immenses profondeurs en dessous de moi avec ce sentiment particulier de fierté et de force, avec qui tu admires toujours hauteurs.(définitif-personnel) Il était encore possible de distinguer les lumières dans la vallée qui s'assombrissait en contrebas (impersonnel), sur la côte d'une baie étroite,(circonstances - clarification) qui, aller vers l'est, (circonstances particulières, exprimées en termes adverbiaux) s'étendit et embrassait la moitié du ciel, brouillard levant-bleu mur. (circonstances distinctes, exprimées en phrases adverbiales) Mais la nuit était déjà tombée dans les montagnes. Il faisait rapidement nuit. (impersonnel) Je me suis approché des forêts, et les montagnes sont devenues plus sombres et plus majestueuses, et un épais brouillard est tombé entre elles en longs nuages à une vitesse orageuse, tempête poussée d'en haut .(définition isolée, exprimée par une phrase participative) Il tomba du plateau, qu'il enveloppa d'une gigantesque crête, et avec sa chute, pour ainsi dire, il augmenta la sombre profondeur des abîmes entre les montagnes. Il a déjà fumé la forêt, approchant surmoi avec le bourdonnement insociable des pins (circonstances distinctes, exprimées en phrase adverbiale).Cela sentait la fraîcheur (impersonnelle), mais était emporté par la neige et le vent. (impersonnel)

I.A. Bounine († 1953)

Ivan Alekseevich Bounine(1870 – 1953) - écrivain russe. Il appartenait à une vieille famille noble. Né le 22 octobre 1870 à Voronej. Il a passé sa petite enfance dans un petit domaine familial (la ferme Butyrka, district d'Eletsk, province d'Orel). À l'âge de dix ans, il fut envoyé au gymnase d'Eletsk, où il étudia pendant quatre ans et demi, fut expulsé (pour non-paiement des frais de scolarité) et renvoyé au village. A reçu une éducation à domicile. Déjà dans l'enfance, l'extraordinaire impressionnabilité et la perspicacité de B. se sont manifestées, qualités qui ont constitué la base de sa personnalité artistique et ont donné naissance à une image du monde environnant jusqu'ici sans précédent dans la littérature russe en termes de netteté et de luminosité, ainsi que de richesse. de nuances. B. a rappelé : « Ma vision était telle que je voyais les sept étoiles des Pléiades, j'entendais le sifflement d'une marmotte à un kilomètre et demi dans le champ du soir, je m'enivrais en sentant l'odeur du muguet ou d'un vieux livre" B. a fait ses débuts en tant que poète en 1887. En 1891, le premier recueil de poèmes est publié à Orel. Dans le même temps, l'écrivain a commencé à publier dans des magazines métropolitains et son travail a attiré l'attention de célébrités littéraires (le critique N.K. Mikhailovsky, le poète A.M. Zhemchuzhnikov), qui ont aidé B. à publier des poèmes dans le magazine « Bulletin de l'Europe ». En 1896, Bounine publie sa traduction de « La chanson de Hiawatha » de G. Longfellow. Avec la publication des recueils « Jusqu'au bout du monde » (1897), « Sous le ciel ouvert » (1898), « Poèmes et histoires » (1900), « Feuilles qui tombent » (1901), Bounine affirme progressivement son originalité. place dans la vie artistique de la Russie. plus>>

Travaux

I.A. Bounine († 1953)
Des histoires.

Passer.

N Cela fait longtemps, et j'erre toujours à travers les montagnes vers le col, errant dans le vent, parmi le brouillard froid, et désespérément, mais docilement qui me suit sur les rênes, il y a un cheval mouillé et fatigué, qui tinte avec les étriers vides .

DANS Au crépuscule, me reposant au pied des forêts de pins, au-delà desquelles commence cette ascension nue et déserte, je regardais encore joyeusement les immenses profondeurs au-dessous de moi avec ce sentiment particulier de fierté et de force avec lequel on regarde toujours de très haut. Là, tout en bas, on distinguait encore des lumières dans la vallée qui s'assombrissait, au bord d'une baie étroite qui, allant vers l'est, s'étendait de plus en plus et, s'élevant comme un mur bleu brumeux, épousait haut le ciel. Mais la nuit tombait déjà dans les montagnes. La nuit tomba rapidement et, à mesure que je m'approchais des forêts, les montagnes devenaient plus sombres et plus majestueuses, et dans les étendues entre leurs éperons, de longs nuages obliques d'épais brouillard gris, poussés par la tempête d'en haut, se déversaient à une vitesse orageuse. Il tomba des hauteurs du plateau, qu'il enveloppa d'une gigantesque crête lâche, et avec sa chute souligna fortement la sombre profondeur des abîmes entre les montagnes. Il avait déjà enfumé la forêt de pins, poussant devant moi avec le rugissement sourd, profond et insociable des pins. Cela sentait la fraîcheur hivernale, était emporté par la neige et le vent... La nuit est tombée et j'ai marché longtemps sous les arches sombres de la forêt de montagne, bourdonnant dans le brouillard, essayant d'une manière ou d'une autre de me protéger du vent.

« AVEC Le pass arrive bientôt, me suis-je dit. - Le quartier est sûr et familier, et dans deux ou trois heures je serai au calme au-delà des montagnes, dans une maison lumineuse et bondée. Maintenant, il fait nuit tôt.

N Mais une demi-heure passe, une heure... Chaque minute il me semble que le col est à deux pas de moi, et la montée nue et rocailleuse ne finit pas. Les forêts de pins en contrebas ont disparu depuis longtemps, les buissons rabougris tordus par les tempêtes ont disparu depuis longtemps et je commence à être fatigué et à trembler à cause du vent froid et du brouillard. Je me souviens du cimetière des morts à cette hauteur - plusieurs tombes parmi un bouquet de pins non loin du col, dans lesquelles étaient enterrés quelques bûcherons tatars, jetés de Yaila par une tempête de neige hivernale. Ces tombes ne sont déjà pas loin - je sens sur quelle hauteur sauvage et déserte je me trouve, et de la conscience qu'il n'y a plus que du brouillard et des falaises autour de moi, mon cœur se serre. Comment pourrais-je passer devant les pierres solitaires des monuments alors qu'elles, comme des figures humaines, sont noircies dans le brouillard ? Est-ce vraiment seulement vers minuit que j'atteindrai le col ? Et aurai-je la force de descendre des montagnes, alors que même maintenant je perds l'idée du temps et du lieu ? Mais nous n’avons pas le temps de réfléchir : nous devons y aller !

D Au loin, quelque chose noircit vaguement parmi le brouillard courant... Ce sont des collines sombres, semblables à des ours endormis. Je les parcoure d'une pierre à l'autre, le cheval, se détachant et faisant claquer ses fers à cheval sur les cailloux mouillés, grimpe difficilement derrière moi - et soudain je m'aperçois que la route recommence à gravir lentement la montagne ! Puis je m'arrête et le désespoir me gagne. Je tremble de tension et de fatigue, mes vêtements sont tout mouillés par la neige et le vent les transperce. Dois-je crier à l'aide ? Mais maintenant, même les bergers se sont entassés dans leurs huttes homériques avec les chèvres et les moutons, ce qui signifie que personne ne m'entendra absolument. Et, en regardant autour de moi, je pense avec horreur :

« B Mon cher! Suis-je vraiment perdu ? Est-ce vraiment ma dernière nuit ? Et sinon, comment et où vais-je le dépenser ?..."

P. Il est tard, la forêt bourdonne sourdement et endormie au loin. La nuit devient de plus en plus mystérieuse, et je la ressens bien, même si je ne connais ni l’heure ni le lieu. Maintenant, la dernière lumière s'est éteinte dans les vallées profondes, et un brouillard gris règne sur eux, sachant que son heure est venue - une heure longue et terrible, où il semble que tout s'est éteint sur la terre et que le matin ne viendra jamais. , et les brouillards ne feront qu'augmenter, enveloppant majestueux de leur garde de minuit, les forêts bourdonneront sourdement à travers les montagnes, et la neige volera de plus en plus épaisse sur le col désert.

Z Me protégeant du vent, je me tourne vers le cheval. La seule créature vivante qui est restée avec moi ! Mais le cheval ne me regarde pas. Mouillée, glacée, voûtée sous la haute selle qui dépasse maladroitement sur son dos, elle se tient la tête docilement baissée et les oreilles aplaties. Et je la tire avec colère par les rênes et expose à nouveau mon visage à la neige mouillée et au vent, et marche à nouveau obstinément vers eux. Quand j'essaie de voir ce qui m'entoure, je ne vois qu'une brume grise et courante aveuglante par la neige, et je sens un sol glissant et rocailleux sous mes pieds. Quand j'écoute attentivement, je ne distingue que le sifflement du vent dans mes oreilles et le tintement monotone derrière moi : ce sont des étriers qui frappent, se heurtent...

N oh, étrange – mon désespoir commence à me renforcer ! Je commence à marcher avec plus d'audace et un reproche colérique à quelqu'un pour tout ce que j'endure me rend heureux. Il entre déjà dans cette soumission sombre et persistante à tout ce qui doit être enduré, dans laquelle il est doux de ressentir sa douleur et son désespoir grandissants...

DANS de, enfin, la passe. Maintenant, il est clair que je suis au point culminant de la montée, mais je m’en fiche. Je marche dans une steppe plate et plate, le vent entraîne le brouillard en longs brins et me fait tomber, mais je n'y prête pas attention. Rien qu'au sifflement du vent et du brouillard, on sent à quel point la nuit a pris possession des montagnes - depuis longtemps, les petits gens dorment dans les vallées dans leurs petites cabanes ; mais je ne suis pas pressé, je marche en serrant les dents et en murmurant au cheval :

- N rien, rien, vas-y ! Nous errerons jusqu'à tomber. - Combien de ces passages difficiles et solitaires se sont déjà produits dans ma vie ! Oui petite jeunesse De temps en temps, j'entrais dans leur séquence fatale. Comme la nuit, les chagrins, les souffrances, les maladies et l'impuissance de moi-même et de mes proches s'approchaient de moi, les trahisons des êtres chers et les ressentiments amers de l'amitié s'accumulaient, et l'heure de la séparation venait de tout ce à quoi j'étais habitué et devenais proche. à. Et, fortifiant mon cœur, j'ai pris mon bâton errant dans mes mains. Et l'ascension vers un nouveau bonheur a été haute et difficile, la nuit, le brouillard et la tempête m'ont accueilli sur les hauteurs, et une terrible solitude m'a saisi sur les cols... Qu'à cela ne tienne, nous errerons jusqu'à tomber !

AVEC trébuchant, j'erre comme dans un rêve. Le matin est loin. Toute la nuit devra descendre dans les vallées et ce n'est qu'à l'aube qu'il sera possible, peut-être, de s'endormir quelque part comme un sommeil mort - de se recroqueviller et de ne ressentir qu'une chose - la joie de la chaleur après le froid perçant et doux repos - après un chemin pénible.

D Demain me ravira encore avec les gens et le soleil, et encore une fois cela me trompera longtemps et me fera oublier les cols. Mais ils se reproduiront à nouveau, et le plus difficile et le plus solitaire sera le dernier... Vais-je tomber quelque part et rester pour toujours au milieu de la nuit et du blizzard sur les montagnes nues, désertes depuis des siècles ?

Source: IV. Bounine. Tome 1 : Histoires. - Troisième édition. - Saint-Pétersbourg : Publication du partenariat « Connaissance », 1904. - P. 1-5.

Page actuelle : 1 (le livre compte un total de 39 pages) [passage de lecture disponible : 10 pages]

Ivan Alekseevich Bounine
Pommes Antonov

Oleg Mikhaïlov. Grand exil

[texte manquant]

Passer

Au crépuscule, me reposant au pied des forêts de pins, au-delà desquelles commence cette ascension nue et déserte, je regardais les immenses profondeurs au-dessous de moi avec ce sentiment particulier de fierté et de force avec lequel on regarde toujours de très haut. On apercevait encore des lumières dans la vallée qui s'assombrissait, tout en bas, sur la côte d'une baie étroite qui, allant vers l'est, ne cessait de s'élargir et, s'élevant comme un mur bleu brumeux, embrassait la moitié du ciel. Mais la nuit tombait déjà dans les montagnes. Il faisait rapidement nuit, j'ai marché, je me suis approché des forêts - et les montagnes sont devenues de plus en plus sombres et majestueuses, et un épais brouillard, poussé par une tempête d'en haut, est tombé dans les travées entre leurs éperons avec une rapidité orageuse. Il tomba du plateau, qu'il enveloppa d'une gigantesque crête lâche, et avec sa chute sembla augmenter la sombre profondeur des abîmes entre les montagnes. Il avait déjà enfumé la forêt, s'approchant de moi avec le rugissement sourd, profond et insociable des pins. Il y avait une bouffée de fraîcheur hivernale, portée par la neige et le vent... La nuit tombait et j'ai marché longtemps sous les arches sombres d'une forêt de montagne, bourdonnant dans le brouillard, baissant la tête sous le vent.

«Le laissez-passer arrive bientôt», me suis-je dit. "Bientôt, je serai dans un endroit calme, derrière les montagnes, dans une maison lumineuse et bondée..."

Mais une demi-heure passe, une heure... Chaque minute il me semble que le col est à deux pas de moi, et la montée nue et rocailleuse ne finit pas. Les forêts de pins en contrebas ont depuis longtemps été abandonnées, les buissons rabougris et tordus ont disparu depuis longtemps et je commence à être fatigué et à faiblir. Je me souviens de plusieurs tombes parmi les pins, non loin du col, où étaient enterrés des bûcherons jetés des montagnes par une tempête hivernale. Je sens à quelle hauteur sauvage et déserte je me trouve, je sens qu'il n'y a que du brouillard et des falaises autour de moi, et je pense : comment vais-je dépasser les monuments de pierre solitaires quand, comme des figures humaines, ils deviennent noirs dans le brouillard ? Aurai-je la force de descendre des montagnes alors que je perds déjà la notion du temps et du lieu ?

Devant nous, quelque chose noircit vaguement parmi le brouillard courant... des collines sombres qui ressemblent à des ours endormis. Je les longe, d'une pierre à l'autre, le cheval, se détachant et faisant claquer ses fers à cheval sur les cailloux mouillés, grimpe à peine derrière moi - et soudain je m'aperçois que la route recommence à gravir lentement la montagne ! Puis je m'arrête et le désespoir m'envahit. Je tremble de partout sous l’effet de la tension et de la fatigue, mes vêtements sont tout mouillés par la neige et le vent les transperce. Dois-je crier ? Mais maintenant même les bergers sont entassés dans leurs huttes homériques avec les chèvres et les moutons – qui m'entendra ? Et je regarde autour de moi avec horreur :

- Mon Dieu ! Suis-je vraiment perdu ?

Me protégeant du vent, je me tourne vers le cheval. La seule créature vivante qui me reste ! Mais le cheval ne me regarde pas. Mouillée, glacée, voûtée sous la selle haute qui dépasse maladroitement sur son dos, elle se tient debout, la tête baissée docilement et les oreilles aplaties. Et je tire avec colère sur les rênes, j'expose à nouveau mon visage à la neige mouillée et au vent, et je marche à nouveau obstinément vers eux. Quand j'essaie de voir ce qui m'entoure, je ne vois qu'une obscurité grise qui m'aveugle sous la neige. Quand j'écoute attentivement, je ne distingue que le sifflement du vent dans mes oreilles et le tintement monotone derrière moi : ce sont des étriers qui frappent, se heurtent...

Voici enfin le pass. Mais je m'en fiche plus. Je marche le long de la steppe plate et plate, le vent entraîne le brouillard en longs brins et me fait tomber, mais je n'y prête pas attention. Rien qu'au sifflement du vent et au brouillard, on sent à quel point la nuit s'est emparée des montagnes - depuis longtemps déjà, les petits gens dorment dans les vallées, dans leurs petites cabanes ; mais je ne suis pas pressé, je marche en serrant les dents et en murmurant au cheval :

- Vas-y, vas-y. Nous errerons jusqu'à tomber. Combien de passages difficiles et solitaires ai-je déjà vécus dans ma vie ! Comme la nuit, les chagrins, la souffrance, la maladie, la trahison des êtres chers et les insultes amères de l'amitié se sont approchés de moi - et l'heure de la séparation est venue de tout ce dont je suis devenu proche. Et, ayant renforcé mon cœur, j'ai repris mon bâton errant dans mes mains. Et l'ascension vers un nouveau bonheur était haute et difficile, la nuit, le brouillard et la tempête m'accueillaient sur les hauteurs, une terrible solitude m'emparait sur les cols... Mais - allons-y, allons-y !

Trébuchant, j'erre comme dans un rêve. Le matin est loin. Toute la nuit, vous devrez descendre dans les vallées et ce n'est qu'à l'aube que vous pourrez peut-être vous endormir quelque part comme un sommeil mort - vous rétrécir et ne ressentir qu'une chose - la douceur de la chaleur après le froid.

1892–1898

Tanka

Tanya a eu froid et s'est réveillée.

Libérant sa main de la couverture dans laquelle elle s'était maladroitement enveloppée la nuit, Tanka s'étira, prit une profonde inspiration et serra à nouveau. Mais il faisait encore froid. Elle roula jusqu'à la « tête » du poêle et y pressa Vaska. Il ouvrit les yeux et regarda aussi brillamment qu'en dormant. enfants en bonne santé. Puis il se tourna sur le côté et se tut. Tanka a également commencé à s'assoupir. Mais la porte de la cabane frappa : la mère, en bruissant, tirait du foin une brassée de paille.

- Il fait froid, ma tante ? - demanda le vagabond allongé sur le cheval.

"Non", répondit Marya, "du brouillard". Et les chiens traînent, ce qui provoquera sûrement une tempête de neige.

Elle cherchait des allumettes et faisait bouger ses poignées. Le vagabond descendit de la couchette, bâilla et enfila ses chaussures. Une lumière bleuâtre brillait à travers les fenêtres lumière froide matin, sous le banc sifflait et cancanait un drake boiteux réveillé. Le veau se dressait sur des pattes faibles et écartées, étendait convulsivement sa queue et marmonnait si bêtement et si brusquement que le vagabond éclata de rire et dit :

- Orphelin! As-tu perdu la vache ?

- Vendu.

- Et il n'y a pas de cheval ?

- Vendu.

Tanka ouvrit les yeux.

La vente du cheval est restée particulièrement gravée dans sa mémoire : « Quand ils étaient encore en train de creuser des pommes de terre », par une journée sèche et venteuse, sa mère était timide dans les champs, pleurant et disant que « le morceau n'est pas tombé ». sa gorge », et Tanka n'arrêtait pas de regarder sa gorge, sans comprendre, à quoi ça sert ?

Puis les « Anchichrists » arrivèrent dans un grand et solide chariot à devant haut. Ils se ressemblaient tous les deux – noirs, gras, ceinturés le long de la croupe. Un autre est venu après eux, encore plus noir, avec un bâton à la main, j'ai crié quelque chose fort, un peu plus tard, j'ai sorti le cheval de la cour et j'ai couru avec lui à travers le pâturage, mon père a couru après lui et Tanka a pensé qu'il courut emmener le cheval, la rattrapa et la ramena dans la cour. La mère se tenait sur le seuil de la cabane et pleurait. En la regardant, Vaska se mit à rugir à pleins poumons. Alors le « noir » sortit de nouveau le cheval de la cour, l'attacha à une charrette et descendit la colline au trot... Et le père ne poursuivait plus...

Les « Anchichrists », les cavaliers bourgeois, étaient en effet d'apparence féroce, surtout le dernier, Taldykine. Il est venu plus tard, et avant lui les deux premiers n'ont fait que faire baisser le prix. Ils rivalisèrent pour torturer le cheval, lui déchirèrent le visage et le frappèrent avec des bâtons.

"Eh bien", a crié l'un d'eux, "regardez ici, récupérez de l'argent !"

"Ils ne m'appartiennent pas, faites attention, vous n'êtes pas obligé de prendre la moitié du prix", répondit évasivement Korney.

- Mais qu'est-ce que la moitié du prix, si, par exemple, la pouliche a plus d'années que vous et moi ? Prier son dieu!

"Cela ne sert à rien de parler", objecta distraitement Korney.

C'est alors qu'arriva Taldykine, un gros commerçant en bonne santé, à la physionomie de carlin : les yeux noirs brillants et colériques, la forme du nez, les pommettes, tout chez lui lui rappelait cette race de chien.

- C'est quoi tout ce bruit, mais il n'y a pas de bagarre ? - dit-il en entrant et en souriant, si les narines dilatées peuvent être qualifiées de sourire.

Il s'approcha du cheval, s'arrêta et resta longtemps silencieux, le regardant avec indifférence. Puis il se retourna, dit nonchalamment à ses camarades : « Dépêchez-vous, il est temps d'y aller, j'attendrai la pluie dans le pâturage », et se dirigea vers le portail.

Korney cria avec hésitation :

- Pourquoi n'as-tu pas regardé le cheval ?

Taldykine s'arrêta.

"Cela ne vaut pas la peine d'y regarder longuement", a-t-il déclaré.

- Allez, on s'amuse un peu...

Taldykin s'approcha et fit des yeux paresseux.

Il frappa brusquement le cheval sous le ventre, lui tira la queue, palpa sous ses omoplates, renifla sa main et s'éloigna.

- Mauvais? – essayant de plaisanter, a demandé Korney.

Taldykine rit :

- Longue durée de vie ?

- Le cheval n'est pas vieux.

- Prenez. Alors la première tête est sur ses épaules ?

Korney était confus.

Taldykine enfonça rapidement son poing dans le coin des lèvres du cheval, regarda brièvement ses dents et, s'essuyant la main sur le sol, demanda d'un ton moqueur et rapide :

- Alors pas vieux ? Ton grand-père n'est-il pas allé l'épouser ?... Eh bien, ça nous suffira, prends-en onze jaunes.

Et, sans attendre la réponse de Korney, il sortit l’argent et prit le cheval au tour.

- Priez Dieu et mettez une demi-bouteille.

- Qu'est-ce que tu es, qu'est-ce que tu es ? - Korney a été offensé - Tu es sans croix, mon oncle !

- Quoi? - s'est exclamé Taldykin d'un ton menaçant, - es-tu fou ? Tu ne veux pas d'argent ? Prends-le pendant que tu attrapes un imbécile, prends-le, on te dit !

- De quel genre d'argent s'agit-il ?

- Le genre que tu n'as pas.

- Non, il vaut mieux ne pas le faire.

"Eh bien, après un certain nombre, tu paieras sept, tu paieras avec plaisir, fais confiance à ta conscience."

Korney s'éloigna, prit une hache et, d'un air sérieux, commença à tailler un oreiller sous le chariot.

Ensuite, ils ont essayé le cheval au pâturage... Et peu importe à quel point Korney était rusé, peu importe combien il se retenait, il n'a pas regagné !

Quand octobre arrivait et que des flocons blancs commençaient à vaciller et à tomber dans l'air, bleuis par le froid, couvrant le pâturage, les vides sanitaires et le monceau de la cabane, Tanka dut chaque jour surprendre sa mère.

Autrefois, avec le début de l'hiver, de véritables tourments commençaient pour tous les enfants, nés, d'une part, du désir de s'échapper de la cabane, de courir jusqu'à la taille dans la neige à travers la prairie et, en se roulant sur leur pieds dans le premier glace bleueétang, en le frappant avec des bâtons et en écoutant ses gargouillis, et d'autre part - par les cris menaçants de sa mère.

-Où vas-tu? Chicher, il fait froid - et elle est foutue ! Avec les garçons à l'étang ! Maintenant, monte sur le poêle, sinon tu me regarderas, petit démon !

Parfois, avec tristesse, je devais me contenter du fait qu'une tasse de pommes de terre friables et fumantes et un morceau de pain bien salé, sentant la cage, étaient mis sur le feu. Or, la mère ne donnait ni pain ni pommes de terre le matin, et lorsqu'on lui demanda à ce sujet, elle répondit :

- Vas-y, je vais t'habiller, va à l'étang, bébé !

L'hiver dernier, Tanka et même Vaska se sont couchés tard et ont pu tranquillement s'asseoir sur le « groupe » du poêle même jusqu'à minuit. L’air dans la cabane était humide et épais ; Une ampoule sans verre brûlait sur la table, et la suie, comme une mèche sombre et tremblante, montait jusqu'au plafond. Mon père était assis près de la table, cousant des manteaux en peau de mouton ; la mère raccommodait des chemises ou tricotait des mitaines ; Son visage courbé était à cette époque docile et affectueux d'une voix calme, elle chantait de « vieilles » chansons qu'elle avait entendues quand elle était petite, et Tanka avait souvent envie de pleurer à cause d'elles. Dans la hutte sombre, couverte de blizzards de neige, Marya se souvenait de sa jeunesse, se souvenait des champs de foin chauds et des aubes du soir, quand elle marchait dans une foule de filles le long de la route des champs avec des chansons retentissantes, et derrière la rouille le soleil se couchait et il mourait. la lueur tombait comme une poussière dorée à travers les épis de maïs. Elle a dit à sa fille dans une chanson qu'elle aussi aurait les mêmes aubes, que tout ce qui s'est passé si vite et pendant longtemps serait remplacé pendant longtemps par le chagrin et les soins du village.

Quand sa mère se préparait pour le dîner, Tanka, vêtue seulement d'une longue chemise, l'arrachait du feu et, traînant souvent ses pieds nus, courait vers la couchette, vers la table. Ici, comme un animal, elle s'est accroupie et a rapidement attrapé un peu de salsa dans le ragoût épais et a grignoté des concombres et des pommes de terre. Le gros Vaska mangeait lentement et roulait des yeux, essayant de mettre une grosse cuillère dans sa bouche... Après le dîner, l'estomac serré, elle courut tout aussi vite vers le poêle, se battait pour une place avec Vaska, et, quand on était glacial la lie de la nuit regardait à travers les fenêtres sombres, elle s'endormit dans un doux rêve sous le murmure priant de la mère : « Saints de Dieu, le miséricordieux Saint Nicolas, le pilier de la protection des hommes, Mère Vendredi Saint - priez Dieu pour nous ! Croix dans nos têtes, croix à nos pieds, croix du malin...

Maintenant, la mère l'a mise au lit tôt, a dit qu'il n'y avait pas de dîner et a menacé de « lui arracher les yeux » et de « la donner aux aveugles dans un sac » si elle, Tanka, ne dormait pas. Tanka rugissait souvent et demandait « au moins quelques casquettes », tandis que Vaska, calme et moqueur, était allongé là, levant les jambes et grondant sa mère :

"Voici le brownie", dit-il sérieusement, "va dormir et dormir!" Laisse papa attendre !

Papa a quitté Kazanskaya, n'est resté qu'une fois à la maison, a dit qu'il y avait des « problèmes » partout - on ne fabrique pas de manteaux en peau de mouton, plus de gens meurent - et il ne fait des réparations ici et là que pour les hommes riches. C'est vrai, cette fois-là, ils mangeaient du hareng, et mon père avait même apporté « tel ou tel morceau » de sandre salé dans un chiffon. "Il était à la kstinah, dit-il, avant-hier, alors je vous l'ai caché les gars..." Mais quand papa est parti, ils ont presque complètement arrêté de manger...

Le vagabond a mis ses chaussures, s'est lavé et a prié Dieu ; Son large dos dans un caftan gras, semblable à une soutane, courbé seulement à la taille, il se signait largement. Puis il peigna sa barbe et but dans la bouteille qu'il avait sortie de son sac à dos. Au lieu d'une collation, j'ai allumé une cigarette. Son visage délavé était large, jaune et dense, son nez était retroussé, ses yeux semblaient perçants et surpris.

"Eh bien, ma tante," dit-il, "est-ce que tu brûles la paille pour rien et tu ne fais pas le breuvage ?"

- Que dois-je cuisiner ? – Marya a demandé brusquement.

- Comme quoi? Ah rien ?

"Voici un brownie..." marmonna Vaska.

Marya regarda le poêle :

- Ai-je réveillé ?

Vaska renifla calmement et uniformément.

Tanka renifla.

"Ils dorment", dit Marya en se redressant et en baissant la tête.

Le vagabond la regarda longuement sous ses sourcils et dit :

- Ça ne sert à rien d'être en deuil, ma tante.

Marya était silencieuse.

«Rien», répéta le vagabond. - Dieu donnera le jour, Dieu donnera de la nourriture. Moi, mon frère, je n'ai ni abri ni maison, je longe les berges et les prairies, les limites et les limites et le long des cours - et wow... Eh, tu n'as pas passé la nuit dans la neige sous un buisson de genêts - c'est ça !

"Tu n'as pas non plus passé la nuit", répondit soudainement Marya, et ses yeux brillaient, "avec des enfants affamés, je n'ai pas entendu comment ils criaient de faim dans leur sommeil!" C'est ce que je leur donne maintenant, comment vont-ils se relever ? J'ai couru dans tous les jardins avant l'aube - j'ai demandé le Christ à Dieu, j'en ai reçu un petit morceau... et c'est tout, merci. La chèvre a donné... lui-même, dit-il, n'a plus de fioritures sur ses souliers de liber... Mais je suis désolé pour les gars - ils ont usé la décoration...

"Je suis là-bas", a-t-elle poursuivi, de plus en plus inquiète, "je les conduis tous les jours à l'étang... "Donnez-moi des poivrons, donnez-moi des pommes de terre..." Et qu'est-ce que je vais donner ? Eh bien, je conduis : « Va jouer, bébé, cours sur la glace… »

Marya a sangloté, mais a immédiatement mis sa manche sur ses yeux, a donné un coup de pied au chaton (« Oh, il n'y a pas de mort pour toi ! ») et a commencé à ratisser vigoureusement la paille sur le sol.

Tanka se figea. Son cœur battait à tout rompre. Elle avait envie de pleurer partout dans la cabane, de courir vers sa mère, de se blottir contre elle... Mais soudain, elle a eu une autre idée. Elle a rampé tranquillement dans le coin du poêle, à la hâte, a regardé autour d'elle, a mis ses chaussures, a enveloppé sa tête dans un foulard, est descendue du poêle et s'est glissée par la porte.

« J'irai moi-même à l'étang, je ne demanderai pas de pommes de terre, pour qu'elle ne pleure pas », pensa-t-elle en escaladant précipitamment une congère et en se glissant dans la prairie, « je serai de retour le soir. .»

Le long de la route depuis la ville, des « visières » légères glissaient doucement, roulant doucement à droite et à gauche ; le hongre y marchait au trot paresseux. Un jeune homme vêtu d'un manteau neuf en peau de mouton et de bottes raidies par la neige, l'ouvrier du maître, courait légèrement près du traîneau. La route roulait et à chaque minute il devait voir endroit dangereux, sautez de l'avant, courez pendant un moment, puis prenez le temps de tenir le traîneau pendant qu'il roule et sautez à nouveau latéralement sur la poutre.

Assis dans le traîneau se trouvait un vieil homme aux cheveux gris et aux sourcils tombants, maître Pavel Antonich. Depuis quatre heures maintenant, il regardait l'air chaud et nuageux. journée d'hiver et sur les balises routières en cas de gel.

Il parcourait cette route depuis longtemps... Après la campagne de Crimée, ayant perdu presque toute sa fortune aux cartes, Pavel Antonich s'est installé pour toujours dans le village et est devenu le propriétaire le plus zélé. Mais il n'a pas eu de chance non plus au village... Sa femme est décédée... Puis il a dû libérer les serfs... Puis il a dû accompagner son fils étudiant en Sibérie... Et Pavel Antonich est devenu un reclus complet. Il était entraîné dans la solitude, dans sa maigre économie, et on disait que dans tout le quartier il n'y avait plus de personne avide et sombre. Et aujourd'hui, il était particulièrement sombre.

Il faisait glacial et derrière les champs de neige, à l'ouest, brillant faiblement à travers les nuages, l'aube est devenue jaune.

"Conduis-le, touche-le, Egor", dit brusquement Pavel Antonich.

Yegor secoua les rênes.

Il avait perdu son fouet et regardait de côté.

Se sentant mal à l'aise, il dit :

- Dieu nous donnera quelque chose pour le printemps au jardin : les greffons semblent tous intacts, pas un seul n'a été touché par le gel.

"Cela m'a touché, mais pas le gel", dit brusquement Pavel Antonich en remuant les sourcils.

- Et alors ?

- Mangé.

- Des lièvres ? C'est vrai, ils ont échoué, ils ont été mangés ici et là.

- Ce ne sont pas les lièvres qui en ont mangé.

Yegor regarda timidement autour de lui.

- Et qui ?

- Je l'ai mangé.

Yegor regarda le maître avec perplexité.

"Je l'ai mangé", répéta Pavel Antonitch, "Si je t'avais ordonné, imbécile, de les emballer correctement et de les recouvrir, ils seraient restés intacts... Cela veut dire que je les ai mangés."

Egor étendit ses lèvres en un sourire maladroit.

- Pourquoi tu souris ? Conduire!

Yegor, fouillant dans la paille à l'avant, marmonna :

- Le fouet semble avoir glissé, mais le manche du fouet...

- Et le fouet ? – a demandé sévèrement et rapidement Pavel Antonich.

- Cassé...

Et Yegor, tout rouge, sortit le fouet cassé en deux. Pavel Antonich prit deux bâtons, les regarda et les tendit à Egor.

- Vous en avez deux, donnez-m'en un. Et le fouet – c’est un fouet de ceinture, frère – reviens le trouver.

- Oui, il est peut-être... près de la ville.

- Tant mieux. Vous pouvez l'acheter en ville... Allez-y. Vous arriverez à pied. J'y arriverai seul.

Yegor connaissait bien Pavel Antonich. Il descendit devant et repartit sur la route.

Et grâce à cela, Tanka a passé la nuit dans la maison du maître. Oui, dans le bureau de Pavel Antonich, il y avait une table rapprochée du banc et un samovar sonnait doucement dessus. Tanka était assise sur le canapé, avec Pavel Antonich à côté d'elle. Tous deux buvaient du thé avec du lait.

Tanka a commencé à transpirer, ses yeux brillaient d'étoiles claires, ses cheveux blancs soyeux étaient coiffés en rangée latérale et elle ressemblait à un garçon. Assise droite, elle but du thé à petites gorgées et souffla fort dans la soucoupe. Pavel Antonich mangeait des bretzels, et Tanka regardait secrètement bouger ses sourcils gris bas, sa moustache jaune tabac bouger et sa mâchoire bouger drôlement, jusqu'à sa tempe.

Si Pavel Antonich avait été un ouvrier, cela ne serait pas arrivé. Mais Pavel Antonich traversait seul le village. Les garçons roulaient sur la montagne. Tanka s'écarta et, mettant sa main bleue dans sa bouche, la réchauffa. Pavel Antonich s'est arrêté.

- A qui es-tu ? – il a demandé.

"Korneeva", répondit Tanka, se retourna et commença à courir.

"Attends, attends", a crié Pavel Antonich, "J'ai vu mon père, je lui ai apporté un petit hôtel."

Tanka s'arrêta.

Avec un doux sourire et la promesse de « l'emmener faire un tour », Pavel Antonich l'a attirée dans le traîneau et l'a emmenée. Le cher Tanka avait complètement disparu. Elle s'est assise sur les genoux de Pavel Antonich. De la main gauche, il l'attrapa avec le manteau de fourrure. Tanka resta immobile. Mais aux portes du domaine, elle s'est soudainement agitée de son manteau de fourrure, s'est même retrouvée nue partout et ses jambes pendaient derrière le traîneau. Pavel Antonich a réussi à la saisir sous les bras et a recommencé à la persuader. Son vieux cœur s'est réchauffé lorsqu'il a enveloppé dans de la fourrure un enfant en haillons, affamé et froid. Dieu sait à quoi il pensait, mais ses sourcils bougeaient de plus en plus vivants.

Dans la maison, il emmenait Tanka dans toutes les pièces, faisait sonner l'horloge pour elle... En les écoutant, Tanka rit, puis se méfia et regarda avec surprise : d'où venaient ces carillons et roulades silencieux ? Ensuite, Pavel Antonich lui a donné des pruneaux - Tanka ne les a pas pris au début - "ils sont noirs, tu mourras de toute façon", - il lui a donné quelques morceaux de sucre. Tanka le cacha et pensa :

Pavel Antonich lui a peigné les cheveux et les a ceinturés d'une ceinture bleue. Tanka sourit doucement, tira la ceinture sous ses aisselles et la trouva très belle. Parfois elle répondait aux questions très précipitamment, parfois elle se taisait et secouait la tête.

Il faisait chaud au bureau. Dans les pièces sombres et lointaines, le pendule frappait clairement... Tanka écoutait, mais ne pouvait plus se contrôler. Des centaines de pensées vagues grouillaient dans sa tête, mais elles étaient déjà enveloppées dans un brouillard endormi.

Soudain, sur le mur, une corde de guitare trembla légèrement et un son doux commença à retentir. Tanka rit.

- Encore? - Dit-elle en haussant les sourcils, combinant la montre et la guitare en une seule.

Un sourire illumina le visage sévère de Pavel Antonich, et depuis longtemps il n'avait pas été éclairé par une telle gentillesse, une joie aussi sénile-enfantine.

"Attends," murmura-t-il en retirant la guitare du mur. Il a d'abord joué « Kachuga », puis « Marche vers l'évasion de Napoléon » et est passé à « Zorenka » :

C'est mon aube, petite aube.

Mon aurore est-elle claire !

Il regarda Tanka assoupie, et il commença à lui sembler que c'était elle, déjà une jeune beauté du village, qui chantait des chansons avec lui :

A l'aube

Je veux jouer !

Une beauté de village ! Qu'est-ce qui l'attend ? Que deviendra un enfant confronté à la famine ?

Pavel Antonich fronça les sourcils, saisissant fermement les cordes...

Maintenant ses nièces sont à Florence... Tanka et Florence !..

Il se leva et embrassa doucement Tanya sur la tête, qui sentait le poulailler.

Et il fit le tour de la pièce en remuant les sourcils.

Il se souvenait des villages voisins, de leurs habitants. Il y en a tellement, de tels villages, et partout ils languissent de faim !

Pavel Antonich marchait de plus en plus vite dans le bureau, marchant doucement avec ses bottes de feutre, et s'arrêtait souvent devant le portrait de son fils...

Et Tanka rêvait d'un jardin à travers lequel elle se rendait chez elle en voiture le soir. Le traîneau courait tranquillement dans les fourrés, couverts de givre comme une fourrure blanche. À travers eux, les lumières pullulaient, flottaient et s'éteignaient, des étoiles bleues, vertes... C'était comme si des demeures blanches se dressaient tout autour, le givre tombait sur son visage et lui chatouillait les joues comme des peluches froides... Elle rêvait de Vaska, les roulades de l'horloge. , elle entend sa mère pleurer ou pas puis il chante des chansons anciennes dans une cabane sombre et enfumée...