"Trece"

Noaptea s-a demult, iar eu încă rătăcesc prin munți spre pas, rătăcind în vânt, printre ceața rece și fără speranță, dar ascultător, un cal ud și obosit mă urmărește pe frâiele, zgâiind cu etrieri goali.

În amurg, odihnindu-mă la poalele pădurilor de pini, dincolo de care începe această ascensiune goală, pustie, am privit în adâncurile imense de sub mine cu acel sentiment deosebit de mândrie și forță cu care privești mereu cu altitudine inalta. În valea întunecată mult mai jos, pe coasta unui golf îngust, care, mergând spre răsărit, se continua să se extindă și, ridicându-se ca un zid albastru cețos, cuprindea jumătate din cer. Dar noaptea se lăsa deja în munți. Se întuneca repede, am mers, m-am apropiat de păduri – iar munții devenea din ce în ce mai posomorâți și maiestuosi, iar ceața deasă, mânată de o furtună de sus, a căzut în spatele dintre pintenii lor cu o iuteală furtunoasă. A căzut de pe platou, pe care l-a învăluit într-o uriașă creastă liberă și, odată cu căderea lui, a părut să mărească adâncimea sumbră a abisurilor dintre munți. Deja fumusese pădurea, apropiindu-se de mine împreună cu vuietul tern, adânc și nesociabil al pinii. Se simțea un iz de prospețime de iarnă, purtat de zăpadă și vânt... Noaptea s-a lăsat și am mers îndelung pe sub arcurile întunecate ale unei păduri de munte, fredonând în ceață, plecând capul de vânt.

„Permisul vine în curând”, mi-am spus. „În curând voi fi într-un calm, în spatele munților, într-o casă luminoasă și aglomerată...”

Dar trece o jumătate de oră, o oră... În fiecare minut mi se pare că trecătoarea este la doi pași de mine, iar urcușul gol și stâncos nu se termină. Pădurile de pini de dedesubt au fost lăsate de mult în urmă, tufișurile rătăcite și răsucite au dispărut de mult și încep să obosesc și să mă clătin. Îmi amintesc câteva morminte printre pini nu departe de pas, unde au fost îngropați niște tăietori de lemne, aruncați din munți de o furtună de iarnă. Simt la ce înălțime sălbatică și pustie mă aflu, simt că în jurul meu este doar ceață și stânci și mă gândesc: cum voi trece de monumentele de piatră singuratice când ele, ca niște figuri umane, se vor înnegri printre ceață? Voi avea puterea să cobor din munți când deja îmi pierd conceptul de timp și loc?

În față, ceva se înnegrește vag printre ceața curgătoare... niște dealuri întunecate care arată ca niște urși adormiți. Îmi croiesc drum de-a lungul lor, de la o piatră la alta, calul, desprinzându-se și zgomotându-și potcoavele pe pietricelele umede, abia urcă în spatele meu - și deodată observ că drumul începe din nou să urce încet pe munte! Apoi mă opresc și disperarea mă învinge. Tremur peste tot de tensiune și oboseală, hainele mele sunt toate ude de zăpadă și vântul le taie direct. Ar trebui să strig? Dar acum chiar și păstorii sunt înghesuiți în colibele lor homerice împreună cu caprele și oile - cine mă va auzi? Și mă uit în jur cu groază:

Dumnezeul meu! Sunt chiar pierdut?

Târziu. Bor fredonează încet și somnoros în depărtare. Noaptea devine din ce în ce mai misterioasă și o simt, deși nu știu nici ora, nici locul. Acum s-a stins ultima lumină din văile adânci și peste ele domnește o ceață cenușie, știind că i-a venit ceasul, un ceas lung, când pare că totul s-a stins pe pământ și dimineața nu va veni niciodată, dar Ceața nu va face decât să crească, învăluindu-i pe maiestuos în veghea lor de la miezul nopții a munților, pădurile vor zumzea încet peste munți și zăpada va zbura din ce în ce mai deasă pe pasul pustiu.

Ferindu-mă de vânt, mă întorc către cal. Singurul lucru Ființă, rămânând cu mine! Dar calul nu se uită la mine. Udă, înghețată, cocoșată sub șaua înaltă care iese stângaci pe spate, stă cu capul aplecat supus și urechile turtite. Și trag cu furie de frâiele și îmi expun din nou fața zăpezii umede și vântului și, din nou, mă încăpățânez spre ele. Când încerc să văd ce mă înconjoară, văd doar un întuneric gri care mă orbește de zăpadă. Când ascult cu atenție, nu pot distinge decât șuieratul vântului în urechi și zgomotul monoton din spatele meu: acestea sunt etrieri care bat, se ciocnesc unul de altul...

Dar în mod ciudat, disperarea mea începe să mă întărească! Încep să merg cu mai multă îndrăzneală, iar un reproș furios către cineva pentru tot ceea ce îndur mă face fericit. El trece deja în acea supunere sumbră și persistentă față de tot ceea ce trebuie îndurat, în care lipsa de speranță este dulce...

În sfârșit, aici este trecerea. Dar nu-mi mai pasă. Merg de-a lungul stepei plate și plate, vântul poartă ceața în șuvițe lungi și mă trântește din picioare, dar nu-i dau atenție. Doar din fluierul vântului și din ceață se simte cât de adânc s-a stăpânit noaptea târzie pe munți - de multă vreme dorm în văi, în micile lor colibe; dar nu mă grăbesc, merg, scrâșnind din dinți și mormăind calului:

Du-te, du-te. Vom rătăci până cădem. Câte dintre aceste treceri grele și singuratice am avut deja în viața mea! Ca noaptea, s-au apropiat de mine tristețile, suferința, boala, trădarea celor dragi și insultele amare ale prieteniei - și a venit ceasul despărțirii de tot ceea ce m-am apropiat. Și, după ce mi-am întărit inima, mi-am luat din nou toiagul rătăcitor în mâini. Iar ascensiunea spre noua fericire a fost înaltă și anevoioasă, noaptea, ceața și furtuna m-au întâmpinat pe înălțimi, singurătatea teribilă m-a cuprins pe trecători... Dar - să mergem, să mergem!

Poticnindu-mă, rătăcesc ca în vis. Dimineața e departe. Va trebui să cobori în văi toată noaptea și abia în zori vei putea dormi undeva mort adormit, - micșorați și simțiți un singur lucru - dulceața căldurii după frig.

Ziua mă va încânta iarăși cu oameni și soare și iarăși mă va înșela multă vreme... Voi cădea undeva și voi rămâne pentru totdeauna în miez de noapte și viscol pe munții goi și pustii de secole?

Vezi și Bunin Ivan - Proză (povestiri, poezii, romane...):

Cântec despre Gotz
Râul curge spre mare, an de an. În fiecare an, sulful devine verde...

Urechi curbate
Extraordinar Un bărbat înalt, care s-a numit un fost marinar, Iadul...

Din Oaspete >>

50 de puncte baieti, ajutati cu dz
S-a trecut de mult noaptea și încă rătăcesc prin munți spre pas. Rătăcesc în vânt printre ceața rece și un cal obosit, zgomotând, mă urmărește fără speranță, dar ascultător.
etrieri goali. Odihnindu-mă la poalele pădurilor de pini, în spatele cărora începe această ascensiune pustie, am privit în adâncurile imense de sub mine cu acel sentiment deosebit de mândrie și forță cu care privești mereu de la mare înălțime. În valea întunecată de dedesubt, pe coasta unui golf îngust, care, mergând spre est, se întindea și îmbrățișa jumătate din cer, înălțăndu-se ca un zid albastru cețos, se mai puteau desluși lumini. Dar noaptea se lăsase deja în munți. Se întuneca repede. Mă apropiam de păduri, iar munții deveneau din ce în ce mai posomorâți și maiestuosi, iar ceața deasă, împinsă de o furtună de sus, cădea în nori lungi cu o viteză furtunoasă în treptele dintre ei. A căzut de pe platou, pe care l-a învăluit într-o creastă gigantică, iar odată cu căderea lui părea să mărească adâncimea sumbră a abisurilor dintre munți. Deja fumusese pădurea, apropiindu-se de mine împreună cu vuietul nesociabil al pinii. Se simțea un miros de prospețime, dar a fost împins de zăpadă și vânt.
Sarcina de gramatică
trebuie să găsești propoziții impersonale, vag personale și cu siguranță personale
și circumstanțe separate și completări separate și definiții separate

A lăsat un răspuns Oaspete

Mergând în vânt printre ceața rece(definitiv - personal), iar un cal obosit mă urmărește fără speranță, dar ascultător, tintinind
etrieri goali.(circumstanțe separate, exprimate în fraze adverbiale) Relaxare la poalele pădurilor de pini(împrejurări izolate, expres. frază participială), în spatele căruia începe această ascensiune pustie, am privit în adâncurile imense de sub mine cu acel sentiment special de mândrie și putere, cu care arăți mereu grozav înălțimi.(definitiv-personal) Era încă posibil să distingem luminile în valea întunecată de dedesubt (impersonală), pe coasta unui golf îngust,(împrejurări - clarificare) care, merg spre est, (circumstanțe speciale, exprimate în termeni adverbiali) s-a extins și a îmbrățișat jumătate din cer, ridicându-se în ceață-albastru perete. (împrejurări separate, exprimate în fraze adverbiale) Dar noaptea se lăsase deja în munți. Se întuneca repede. (impersonal) M-am apropiat de păduri, iar munții au devenit din ce în ce mai întunecați și mai maiestuosi, iar ceața deasă a căzut în nori lungi între ei cu viteză furtunoasă, furtuna alungată de sus .(definiție izolată, exprimată printr-o frază participială) A căzut de pe platou, pe care l-a învăluit într-o creastă gigantică și, odată cu căderea, a mărit, parcă, adâncimea posomorâtă a abisurilor dintre munți. Deja a fumat în pădure, apropiindu-se peeu împreună cu zumzetul nesociabil al pinilor (împrejurări separate, exprimate în frază adverbială).Mirosea a prospețime (impersonal), dar era dus de zăpadă și vânt. (impersonal)

I. A. Bunin († 1953)

Ivan Alekseevici Bunin(1870 – 1953) - scriitor rus. Apartinea unei vechi familii nobiliare. Născut la 22 octombrie 1870 la Voronezh. Și-a petrecut prima copilărie pe o mică proprietate a familiei (ferma Butyrka din districtul Yeletsk din provincia Oryol). La vârsta de zece ani a fost trimis la gimnaziul Yeletsk, unde a studiat patru ani și jumătate, a fost dat afară (pentru neplata taxelor de școlarizare) și s-a întors în sat. A primit educație la domiciliu. Deja în copilărie, impresionabilitatea și perceptivitatea extraordinară a lui B. erau evidente, calități care au stat la baza personalității sale artistice și au dat naștere unei imagini a lumii înconjurătoare fără precedent până atunci în literatura rusă în ceea ce privește claritatea și strălucirea, precum și bogăția. de nuanțe. B. a reamintit: „ Vederea mea a fost de așa natură încât am văzut toate cele șapte stele din Pleiade, am auzit fluierul unei marmote la o milă depărtare pe câmpul de seară, m-am îmbătat, mirosind mirosul de lacramioare sau a unei cărți veche." B. a debutat ca poet în 1887. În 1891 a fost publicată prima carte de poezii la Orel. În același timp, scriitorul a început să publice în reviste metropolitane, iar opera sa a atras atenția celebrităților literare (criticul N.K. Mikhailovsky, poetul A.M. Zhemchuzhnikov), care l-a ajutat pe B. să publice poezii în revista „Buletinul Europei”. În 1896, Bunin și-a publicat traducerea „The Song of Hiawatha” de G. Longfellow. Odată cu publicarea colecției „Până la sfârșitul lumii” (1897), „Sub cerul deschis” (1898), „Poezii și povești” (1900), „Frunze care cad” (1901), Bunin și-a afirmat treptat originalul. loc în viața artistică a Rusiei. Mai multe>>

Lucrări

I. A. Bunin († 1953)
Povești.

Trece.

N A trecut multă vreme, și încă mai rătăcesc prin munți spre trecătoare, rătăcind în vânt, printre ceața rece, și fără speranță, dar ascultător, după mine pe frâi, este un cal ud și obosit, clacănind cu etrierii goali. .

ÎN La asfințit, odihnindu-mă la poalele pădurilor de pini, dincolo de care începe această ascensiune goală și pustie, am privit încă vesel în adâncurile imense de sub mine cu acel sentiment deosebit de mândrie și forță cu care privești mereu de la mare înălțime. Acolo, mult mai jos, se mai puteau desluși lumini în valea întunecată, pe coasta unui golf înghesuit, care, mergând spre răsărit, se întindea din ce în ce mai mult și, ridicându-se ca un zid albastru de ceață, îmbrățișa sus cerul. Dar noaptea se lăsa deja în munți. S-a întunecat repede și, pe măsură ce mă apropiam de păduri, munții au devenit mai întunecați și mai maiestuosi, iar în spatele dintre pintenii lor, nori oblici și lungi de ceață deasă cenușie, împinși de furtuna de sus, se revărsa cu o viteză furtunoasă. A căzut de pe înălțimile platoului, pe care l-a învăluit într-o uriașă creastă liberă, și cu căderea a subliniat brusc adâncimea sumbră a abisurilor dintre munți. Deja fumusese pădurea de pini, crescând în fața mea odată cu vuietul tern, adânc și nesociabil al pinilor. Mirosea a prospețime de iarnă, era dus de zăpadă și de vânt... Noaptea s-a lăsat și am mers îndelung pe sub arcurile întunecate ale pădurii de munte, fredonând în ceață, încercând să mă feresc cumva de vânt.

« CU Abonamentul vine în curând, mi-am spus. - Zona este sigură și familiară, iar în două-trei ore voi fi în liniștea de dincolo de munți, într-o casă luminoasă și aglomerată. Acum se întunecă devreme.”

N Dar trece o jumătate de oră, o oră... În fiecare minut mi se pare că trecătoarea este la doi pași de mine, iar urcușul gol și stâncos nu se termină. Pădurile de pini de dedesubt au fost părăsite de mult, tufișurile rătăcite răsucite de furtuni au dispărut de mult, iar eu încep să obosesc și să tremur de vântul rece și de ceață. Îmi amintesc de cimitirul celor uciși la această înălțime - mai multe morminte printre o grămadă de pini nu departe de pas, în care au fost îngropați niște tăietori de lemne tătari, aruncați de la Yaila de un viscol de iarnă. Aceste morminte nu sunt deja departe - simt pe ce înălțime sălbatică și pustie mă aflu și, din conștiința că acum nu există decât ceață și stânci în jurul meu, inima mi se strânge. Cum voi trece pe lângă pietrele monumentale singuratice, când ele, ca niște figuri umane, sunt înnegrite printre ceață? Chiar abia în miezul nopții voi ajunge la trecătoare? Și voi avea puterea să cobor din munți, când și acum îmi pierd ideea de timp și loc? Dar nu este timp să ne gândim - trebuie să plecăm!

D Departe, ceva se înnegrește vag printre ceața curgătoare... Acestea sunt niște dealuri întunecate, asemănătoare urșilor adormiți. Mă deplasez de-a lungul lor de la o piatră la alta, calul, dezlănțuindu-se și zgârnind potcoavele pe pietricelele umede, urcă greu în spatele meu - și deodată observ că drumul începe din nou să urce încet pe munte! Apoi mă opresc și disperarea mă apucă. Tremur peste tot de tensiune și oboseală, hainele mele sunt toate ude de zăpadă și vântul le taie direct. Ar trebui să strig după ajutor? Dar acum chiar și păstorii s-au înghesuit în colibele lor homerice împreună cu caprele și oile, ceea ce înseamnă că absolut nimeni nu mă va auzi. Și, privind în jur, mă gândesc cu groază:

« B draga mea! Sunt chiar pierdut? Este cu adevărat ultima mea noapte? Și dacă nu, atunci cum și unde o voi cheltui?...”

P E târziu, pădurea zumzăie încet și somnoros în depărtare. Noaptea devine din ce în ce mai misterioasă și o simt bine, în ciuda faptului că nu știu nici ora, nici locul. Acum ultima lumină s-a stins în văile adânci și peste ele domnește o ceață cenușie, știind că a sosit ceasul - un ceas lung și îngrozitor, când pare că totul s-a stins pe pământ și dimineața nu va veni niciodată. , iar ceața nu va face decât să se întărească, învăluind maiestuoase în paza lor de la miezul nopții, pădurile vor zumzea încet peste munți, iar zăpada va zbura din ce în ce mai deasă pe pasul pustiu.

Z Ferindu-mă de vânt, mă întorc către cal. Singura făptură vie care a rămas cu mine! Dar calul nu se uită la mine. Udă, înghețată, cocoșată sub șaua înaltă care iese stângaci pe spate, stă cu capul în jos supus, cu urechile turtite. Și o trag cu furie de frâi și îmi expun din nou fața zăpezii umede și vântului și, din nou, mă încăpățânez spre ele. Când încerc să văd ce mă înconjoară, văd doar o ceață cenușie, curgătoare, care orbește de zăpadă și simt un pământ alunecos și stâncos sub picioarele mele. Când ascult cu atenție, nu pot distinge decât șuieratul vântului în urechi și zgomotul monoton din spatele meu: acestea sunt etrieri care bat, se ciocnesc unul de altul...

N o, ciudat - disperarea mea începe să mă întărească! Încep să merg cu mai multă îndrăzneală, iar un reproș furios către cineva pentru tot ceea ce îndur mă face fericit. El trece deja în acea supunere sumbră și persistentă față de tot ceea ce trebuie îndurat, în care este dulce să-i simți durerea și deznădejdea crescândă...

ÎN din, în cele din urmă, trecere. Acum e clar că sunt în cel mai înalt punct al urcușului, dar nu-mi pasă. Merg de-a lungul unei stepe plată și plată, vântul poartă ceața în șuvițe lungi și mă trântește din picioare, dar nu-i dau atenție. Doar din fluierul vântului și din ceață se simte cât de adânc a pus stăpânirea nopții târzii pe munți – de multă vreme oamenii mici dorm în văi în micile lor colibe; dar nu mă grăbesc, merg, scrâșnind din dinți și mormăind calului:

- N nimic, nimic, du-te! Vom rătăci până cădem. - Câte dintre aceste treceri grele și singuratice s-au întâmplat deja în viața mea! Съ tinereţea timpurie Din când în când am intrat în seria lor fatală. Ca noaptea, se apropiau de mine tristețile, suferințele, bolile și neputința mea și a celor apropiați, trădările celor dragi și resentimentele amare ale prieteniei se acumulau, iar ceasul despărțirii venea de tot ceea ce eram obișnuit și am devenit aproape. la. Și, oțelându-mi inima, mi-am luat toiagul rătăcitor în mâini. Iar ascensiunea spre noua fericire a fost înaltă și anevoioasă, noaptea, ceața și furtuna m-au întâmpinat pe înălțimi, iar singurătatea teribilă m-a cuprins pe trecători... Nu contează, vom rătăci până cădem!

CU poticnindu-mă, rătăcesc ca în vis. Dimineața e departe. Toată noaptea va trebui să coboare în văi și abia în zori va fi posibil, poate, să adormi undeva ca un somn mort - să te ghemuiești și să simți un singur lucru - bucuria căldurii după frigul și dulceața pătrunzătoare. odihnă – după un drum dureros.

D Mâine mă va încânta din nou cu oameni și cu soare și iarăși mă va înșela mult timp și mă va face să uit de trecători. Dar se vor întâmpla din nou, iar cel mai dificil și singuratic va fi ultimul... Voi cădea undeva și voi rămâne pentru totdeauna în miezul nopții și al viscolului pe munții goi, pustii de secole?

Sursă: IV. Bunin. Volumul unu: Povești. - A treia editie. - Sankt Petersburg: Publicarea parteneriatului „Cunoașterea”, 1904. - P. 1-5.

Pagina curentă: 1 (cartea are un total de 39 de pagini) [pasaj de lectură disponibil: 10 pagini]

Ivan Alekseevici Bunin
merele Antonov

Oleg Mihailov. Marele Exil

[text lipsește]

Trece

În amurg, odihnindu-mă la poalele pădurilor de pini, dincolo de care începe această ascensiune goală, pustie, am privit în adâncurile imense de sub mine cu acel sentiment deosebit de mândrie și forță cu care privești mereu de la mare înălțime. În valea întunecată mult mai jos, pe coasta unui golf îngust, care, mergând spre răsărit, se continua să se extindă și, ridicându-se ca un zid albastru cețos, cuprindea jumătate din cer. Dar noaptea se lăsa deja în munți. Se întuneca repede, am mers, m-am apropiat de păduri – iar munții devenea din ce în ce mai posomorâți și maiestuosi, iar ceața deasă, mânată de o furtună de sus, a căzut în spatele dintre pintenii lor cu o iuteală furtunoasă. A căzut de pe platou, pe care l-a învăluit într-o uriașă creastă liberă și, odată cu căderea lui, a părut să mărească adâncimea sumbră a abisurilor dintre munți. Deja fumusese pădurea, apropiindu-se de mine împreună cu vuietul tern, adânc și nesociabil al pinii. Se simțea un iz de prospețime de iarnă, purtat de zăpadă și vânt... Noaptea s-a lăsat și am mers îndelung pe sub arcurile întunecate ale unei păduri de munte, fredonând în ceață, plecând capul de vânt.

„Permisul vine în curând”, mi-am spus. „În curând voi fi într-un loc liniștit, în spatele munților, într-o casă luminoasă și aglomerată...”

Dar trece o jumătate de oră, o oră... În fiecare minut mi se pare că trecătoarea este la doi pași de mine, iar urcușul gol și stâncos nu se termină. Pădurile de pini de dedesubt au fost lăsate de mult în urmă, tufișurile rătăcite și răsucite au dispărut de mult și încep să obosesc și să mă clătin. Îmi amintesc câteva morminte printre pini nu departe de pas, unde au fost îngropați niște tăietori de lemne, aruncați din munți de o furtună de iarnă. Simt la ce înălțime sălbatică și pustie mă aflu, simt că în jurul meu este doar ceață și stânci și mă gândesc: cum voi trece de monumentele de piatră singuratice când ele, asemenea figurilor umane, se vor înnegri printre ceață? Voi avea puterea să cobor din munți când deja îmi pierd conceptul de timp și loc?

În față, ceva se înnegrește vag printre ceața curgătoare... niște dealuri întunecate care arată ca niște urși adormiți. Îmi croiesc drum de-a lungul lor, de la o piatră la alta, calul, desprinzându-se și zgomotându-și potcoavele pe pietricelele umede, abia urcă în spatele meu - și deodată observ că drumul începe din nou să urce încet pe munte! Apoi mă opresc și disperarea mă învinge. Tremur peste tot de tensiune și oboseală, hainele mele sunt toate ude de zăpadă și vântul le taie direct. Ar trebui să strig? Dar acum chiar și ciobanii sunt înghesuiți în colibele lor homerice împreună cu caprele și oile - cine mă va auzi? Și mă uit în jur cu groază:

- Dumnezeul meu! Sunt chiar pierdut?

Ferindu-mă de vânt, mă întorc spre cal. Singura făptură vie care a rămas cu mine! Dar calul nu se uită la mine. Udă, înghețată, cocoșată sub șaua înaltă care iese stângaci pe spate, stă cu capul aplecat supus și urechile turtite. Și trag cu furie de frâiele și îmi expun din nou fața zăpezii umede și vântului și, din nou, mă încăpățânez spre ele. Când încerc să văd ce mă înconjoară, văd doar un întuneric gri care mă orbește de zăpadă. Când ascult cu atenție, nu pot distinge decât șuieratul vântului în urechi și zgomotul monoton din spatele meu: acestea sunt etrieri care bat, se ciocnesc unul de altul...

- Du-te, du-te. Vom rătăci până cădem. Câte dintre aceste treceri grele și singuratice am avut deja în viața mea! Ca noaptea, m-au apropiat tristețile, suferința, boala, trădarea celor dragi și insultele amare ale prieteniei - și a venit ceasul despărțirii de tot ceea ce m-am apropiat. Și, după ce mi-am întărit inima, mi-am luat din nou toiagul rătăcitor în mâini. Iar ascensiunea spre noua fericire a fost înaltă și anevoioasă, noaptea, ceața și furtuna m-au întâmpinat pe înălțimi, singurătatea teribilă m-a cuprins pe trecători... Dar - să mergem, să mergem!

Poticnindu-mă, rătăcesc ca în vis. Dimineața e departe. Toată noaptea va trebui să coboare în văi și abia în zori va fi posibil, poate, să adormi undeva ca un somn mort - să te strângi și să simți un singur lucru - dulceața căldurii după frig.

1892–1898

Tanka

Tanya i s-a făcut frig și s-a trezit.

Eliberându-și mâna de pătura în care se înfășurase stângaci noaptea, Tanka se întinse, trase adânc aer în piept și strânse din nou. Dar încă era frig. S-a rostogolit până la „capul” aragazului și l-a apăsat pe Vaska. A deschis ochii și a privit la fel de strălucitor pe cât arată ei doar din somn. copii sanatosi. Apoi s-a întors pe o parte și a tăcut. Tanka începu și el să moștenească. Dar ușa colibei bătu: mama, foșnind, târa din fân un braț de paie.

- E frig, mătușă? - întrebă rătăcitorul, întins pe cal.

„Nu”, a răspuns Marya, „ceață”. Și câinii stau întinși, ceea ce cu siguranță va duce la un viscol.

Ea căuta chibrituri și zdrăngăni din strânsoare. Rătăcitorul și-a coborât picioarele de pe pat, a căscat și și-a pus pantofii. O lumină albăstruie strălucea prin ferestre lumina rece dimineața, sub bancă șuieră și ciugă un drac șchiop trezit. Vițelul s-a ridicat pe picioare slabe, desfăcute, și-a întins coada convulsiv și a mormăit atât de prost și brusc, încât rătăcitorul a râs și a spus:

- Orfană! Ai pierdut vaca?

- Vândut.

- Și nu există cal?

- Vândut.

Tanya deschise ochii.

Vânzarea calului i-a fost gravată mai ales în memoria ei: „Când încă săpau cartofi”, într-o zi uscată, cu vânt, mama ei era cu jumătate de inimă pe câmp, plângând și zicând că „piesa nu a căzut jos. gâtul ei”, iar Tanka a continuat să se uite la gât, fără să înțeleagă, ce rost are?

Apoi, „Anhihrisții” au sosit într-un cărucior mare și puternic, cu o față înaltă, amândoi semănau - negri, grasi, cu centuri de-a lungul crupilor. Un altul a venit după ei, și mai negru, cu un băț în mână, am strigat ceva tare, puțin mai târziu, am scos calul din curte și am alergat cu el prin pășune, tatăl meu a alergat după el, și Tanka s-a gândit. că a alergat să ia calul, a ajuns-o din urmă și a luat-o din nou în curte. Mama a stat în pragul colibei și a plâns. Privind-o, Vaska începu să urle din răsputeri. Apoi „negrul” a scos din nou calul din curte, l-a legat de o căruță și a coborât dealul la trap... Și părintele nu a mai urmărit...

„Anhihrisții”, călăreții burghezi, erau, într-adevăr, fioroși în aparență, mai ales ultimul, Taldykin. A venit mai târziu, iar înaintea lui primii doi doar au redus prețul. S-au luptat între ei pentru a tortura calul, i-au sfâșiat fața și l-au bătut cu bastoane.

„Ei bine”, a strigat unul, „uite aici, ia niște bani!”

„Nu sunt ai mei, ai grijă, nu trebuie să iei jumătate de preț”, a răspuns Korney evaziv.

- Dar cât e jumătate de preț, dacă, de exemplu, puțica are mai mulți ani decât tine și mine? Roagă-te la Dumnezeu!

— N-are rost să vorbim, obiectă Korney, absent.

Atunci a venit Taldykin, un negustor sănătos, gras, cu fizionomia unui pug: ochi negri strălucitori și supărați, forma nasului, pomeți - totul despre el îi amintea de această rasă de câini.

- Care este tot zgomotul, dar nu se luptă? – spuse el, intrând și zâmbind, dacă nările evazate pot fi numite zâmbet.

S-a apropiat de cal, s-a oprit și a tăcut mult timp, privindu-l indiferent. Apoi s-a întors, le-a spus cu dezinvoltură tovarășilor săi: „Grăbește-te, e timpul să plec, voi aștepta ploaia pe pășune” și s-a dus la poartă.

Korney a strigat ezitant:

- De ce nu te-ai uitat la cal?

Taldykin se opri.

„Nu merită o privire lungă”, a spus el.

- Hai, hai să ne distrăm puțin...

Taldykin a venit și a făcut ochi leneși.

A lovit deodată calul sub burtă, i-a tras coada, a simțit sub omoplați, a adulmecat mâna și a plecat.

- Rău? – încercând să glumesc, a întrebat Korney.

Taldykin a chicotit:

- De lungă durată?

- Calul nu e bătrân.

- Tak. Deci, primul cap pe umeri?

Korney era confuz.

Taldykin își înfipse repede pumnul în colțul buzelor calului, aruncă o privire scurtă la dinții lui și, ștergându-și mâna pe podea, întrebă batjocoritor și repede:

- Deci nu este bătrân? Nu s-a dus bunicul tău să se căsătorească cu ea?... Ei bine, ne va folosi, ia unsprezece galbeni.

Și, fără să aștepte răspunsul lui Korney, a scos banii și a luat calul pe rând.

- Roagă-te lui Dumnezeu și pune o jumătate de sticlă.

- Ce ești, ce ești? - Korney a fost jignit - Ești fără cruce, unchiule!

- Ce? - exclamă amenințător Taldykin, - ești nebun? Nu vrei bani? Ia-l cât prinzi un prost, ia-l, îți spun ei!

- Ce fel de bani sunt aceştia?

- Genul pe care nu-l ai.

- Nu, mai bine nu.

„Ei bine, după un anumit număr îl vei da înapoi pentru șapte, îl vei da înapoi cu plăcere, ai încredere în conștiința ta.”

Korney s-a îndepărtat, a luat un topor și, cu o privire de afaceri, a început să taie o pernă sub cărucior.

Apoi au încercat calul pe pășune... Și oricât de viclean ar fi fost Korney, oricât s-a reținut, nu a câștigat înapoi!

Când a venit luna octombrie și fulgi albi au început să pâlpâie și să cadă în aer, albaștri de frig, acoperind pășunea, spațiile de târâș și grămada de colibă, Tanka trebuia să fie surprinsă de mama ei în fiecare zi.

Odinioară, odată cu începutul iernii, a început adevăratul chin pentru toți copiii, izvorât, pe de o parte, din dorința de a evada din colibă, de a alerga până la brâu în zăpadă prin poiană și, rostogolindu-se pe lor. picioarele în primul gheata albastra iaz, lovind-o cu bețe și ascultând cum gâlgâiește și, pe de altă parte, auzind strigătele amenințătoare ale mamei sale.

- Unde te duci? Chicher, e frig - și ea s-a încurcat! Cu băieții la iaz! Acum urcă-te pe aragaz, altfel te vei uita la mine, demon mic!

Uneori, cu tristețe, trebuia să mă mulțumesc cu faptul că pe aragaz se punea o cană de cartofi sfărâmiciați aburinți și o bucată de pâine sărată groasă, mirosind a cușcă. Acum mama nu dădea pâine sau cartofi dimineața și, întrebată despre asta, a răspuns:

- Du-te, te îmbrac, du-te la iaz, iubito!

Iarna trecută, Tanka și chiar Vaska s-au culcat târziu și s-au putut bucura calm să stea pe „grupul” aragazului chiar și până la miezul nopții. Aerul din colibă era vaporos și gros; Pe masă ardea un bec fără sticlă, iar funinginea, ca un fitil întunecat, tremurător, ajungea până în tavan. Tatăl meu stătea lângă masă, coasea haine din piele de oaie; mama a reparat cămăși sau mănuși tricotate; Fața ei înclinată era la acea vreme blândă și afectuoasă, cu o voce liniștită, cânta cântece „vechi” pe care le auzise când era fată și Tanka își dorea adesea să plângă de la ele. În coliba întunecată, acoperită de viscol de zăpadă, Marya și-a amintit de tinerețe, și-a amintit de câmpurile fierbinți de fân și de zorile de seară, când mergea într-o mulțime de fete de-a lungul drumului de câmp cu cântece răsunătoare, iar în spatele ruginii a apus soarele și a murit. strălucirea cădea ca praful de aur prin spicele de porumb. I-a spus fiicei sale într-un cântec că și ea va avea aceleași zori, că tot ceea ce a trecut atât de repede și de mult timp va fi înlocuit multă vreme cu durerea și grija satului.

Când mama ei se pregătea de cină, Tanka, purtând doar o cămașă lungă, o smulgea de pe aragaz și, făcându-și adesea picioarele goale, alerga la pat, la masă. Aici ea, ca un animal, s-a ghemuit și a prins rapid niște salsa în tocană groasă și a gustat castraveți și cartofi. Fat Vaska a mâncat încet și a dat ochii peste cap, încercând să-i bage o lingură mare în gură... După cină, cu stomacul strâns, a alergat la fel de repede la aragaz, s-a luptat pentru spațiu cu Vaska și, când într-o noapte geroasă. drojdie s-a uitat prin ferestrele întunecate, a adormit într-un vis dulce sub șoapta rugătoare a mamei: „Sfinții lui Dumnezeu, milostivul Sfânt Nicolae, stâlp de ocrotire a oamenilor, Maica Sfântă Vineri - roagă-te lui Dumnezeu pentru noi! Cruce în cap, cruce la picioare, cruce de la cel rău...

Acum, mama a culcat-o devreme, a spus că nu e cina și a amenințat că îi va „smulge ochii” și „o dă orbului într-o pungă” dacă ea, Tanka, nu doarme. Tanka urlă adesea și cerea „măcar niște capace”, în timp ce Vaska, calm și batjocoritor, stătea acolo, ridicându-și picioarele și certandu-și mama:

„Iată brownie”, a spus el serios, „du-te la culcare și dormi!” Lasă-l pe tata să aștepte!

Tata a plecat de la Kazanskaya, a fost acasă o singură dată, a spus că sunt „necazuri” peste tot - ei nu fac haine din piele de oaie, mor mai mulți oameni - și el face doar reparații ici și colo pentru bărbați bogați. Adevărat, acea dată au mâncat heringi, iar tatăl meu a adus chiar „un fel de bucată” de biban sărat într-o cârpă. „El a fost la kstinah, spune el, alaltăieri, așa că v-am ascuns...” Dar când tata a plecat, aproape că au încetat să mănânce...

Rătăcitorul și-a pus pantofii, s-a spălat și s-a rugat lui Dumnezeu; Spatele său lat, într-un caftan gras, asemănător unei sutane, îndoit doar în talie, își făcu cruce larg; Apoi și-a pieptănat barba cu pană și a băut din sticla pe care a scos-o din rucsac. În loc de gustare, mi-am aprins o țigară. Fața lui spălată era largă, galbenă și densă, avea nasul în sus, ochii arătau ascuțiți și surprinși.

„Ei bine, mătușă”, a spus el, „arzi paiele degeaba și nu faci băutura?”

- Ce ar trebui să gătesc? – a întrebat Marya brusc.

- Precum ce? Oh, nimic?

„Uite un brownie...” mormăi Vaska.

Marya se uită la aragaz:

- Ai trezit?

Vaska pufni calm și uniform.

Tanka pufni.

— Dorm, spuse Marya, se ridică și își lăsă capul în jos.

Rătăcitorul o privi îndelung de sub sprâncene și spuse:

- N-are rost să te întristezi, mătușă.

Marya tăcu.

— Nimic, repetă rătăcitorul. - Dumnezeu va da ziua, Dumnezeu va da mâncare. Eu, frate, nu am nici adăpost, nici casă, îmi fac drum de-a lungul malurilor și poienilor, hotarelor și hotarelor și de-a lungul curților din spate - și uau... Eh, n-ai petrecut noaptea în zăpadă sub tufă de mătură - asta !

„Nici tu n-ai petrecut noaptea”, a răspuns brusc Marya, iar ochii i-au strălucit, „cu copiii flămânzi, n-am auzit cum țipă în somn de foame!” Asta le dau acum, cum se vor ridica? Am alergat prin toate curțile înainte de zori - L-am rugat pe Hristos lui Dumnezeu, am primit o bucată... și gata, mulțumesc. Capra a dat... el însuși, spune el, nu mai are bibelouri pe pantofii lui... Dar îmi pare rău pentru băieți - au uzat decorul...

„Sunt acolo”, a continuat ea, devenind din ce în ce mai emoționată, „ii conduc la iaz în fiecare zi... „Dă-mi niște ardei capia, dă-mi niște cartofi...” Și ce-o să dau? Ei bine, conduc: „Du-te și joacă, iubito, aleargă pe gheață...”

Marya a plâns în hohote, dar și-a tras imediat mâneca peste ochi, a dat pisicuța cu piciorul („Oh, nu există moarte pentru tine!...”) și a început să grebleze energic paiele pe podea.

Tanka încremeni. Inima îi bătea cu putere. Îi venea să plângă peste tot în colibă, să alerge la mama ei, să se îmbrățișeze cu ea... Dar deodată a venit cu altceva. S-a târât în liniște în colțul aragazului, grăbită, privind în jur, și-a pus pantofii, și-a înfășurat capul într-o eșarfă, a coborât de pe aragaz și a strecurat pe ușă.

„Mă duc eu în iaz, nu voi cere cartofi, ca să nu plângă”, se gândi ea, cățărându-se grăbită peste un năpăd și alunecând în poienă, „Mă întorc până seara... .”

De-a lungul drumului dinspre oraș, „viziere” ușoare alunecau lin, rostogolindu-se lin spre dreapta și spre stânga, cânstrul mergea în trap leneș; Un tânăr cu o haină nouă din piele de oaie și cizme înțepenite de zăpadă, muncitorul maestrului, alerga ușor lângă sanie. Drumul se rostogoli și în fiecare minut trebuia să vadă loc periculos, săriți de pe partea din față, alergați puțin și apoi aveți timp să țineți sania în timp ce se rostogolește și să sari din nou lateral pe grindă.

În sanie stătea un bătrân cu părul cărunt, cu sprâncenele căzute, maestrul Pavel Antonich. De patru ore se uita în aerul cald și înnorat. zi de iarnă iar pe marcajele de pe marginea drumului în ger.

Călătorea de mult pe acest drum... După campania din Crimeea, pierzându-și aproape toată averea la cărți, Pavel Antonich s-a stabilit pentru totdeauna în sat și a devenit cel mai zelos proprietar. Dar nici în sat nu a avut noroc... Soția i-a murit... Apoi a trebuit să elibereze iobagii... Apoi a trebuit să-și însoțească fiul student în Siberia... Și Pavel Antonich a devenit un complet izolat. A fost atras în singurătate, în economia lui slabă, iar ei spuneau că în tot cartierul nu mai există om lacom și mohorât. Și astăzi era deosebit de posomorât.

Era înghețat, iar în spatele câmpurilor de zăpadă, în vest, strălucind slab printre nori, zorii s-au îngălbenit.

— Condu-l, atinge-l, Yegor, spuse Pavel Antonich brusc.

Yegor tresări frâiele.

Își pierduse biciul și privea pieziș.

Simțindu-se stânjenit, a spus:

- Dumnezeu ne va da ceva pentru primavara in gradina: altoiile par a fi toate intacte, nici una nu a fost atinsa de ger.

— M-a atins, dar nu și gerul, spuse Pavel Antonich brusc și clătinând din sprâncene.

- Ce e cu asta?

- Mâncat.

- Iepuri? Adevărat, au eșuat, s-au mâncat ici și colo.

- Nu iepurii au mâncat-o.

Yegor privi timid în jur.

- OMS?

- Am mancat-o.

Yegor îl privi uluit pe maestru.

„L-am mâncat”, a repetat Pavel Antonich, „Dacă ți-aș fi ordonat, prostule, să le înfășurați cum trebuie și să le acoperiți, ar fi fost intacte... Asta înseamnă că le-am mâncat”.

Yegor își întinse buzele într-un zâmbet stânjenitor.

- De ce rânjiți? Conduce!

Egor, scotocind în partea din față, în paie, mormăi:

- Biciul pare să fi alunecat, dar mânerul biciului...

- Și biciul? – întrebă Pavel Antonich sever și repede.

- Rupt...

Și Yegor, tot roșu, a scos biciul rupt în două. Pavel Antonich a luat două bețe, s-a uitat și le-a întins lui Yegor.

- Ai două, dă-mi una. Și biciul – este unul de curea, frate – întoarce-te și găsește-l.

- Da, poate fi... lângă oraș.

- Cu atât mai bine. Îl poți cumpăra în oraș... Du-te. Vei ajunge pe jos. voi ajunge singur acolo.

Yegor îl cunoștea bine pe Pavel Antonich. A coborât din față și s-a întors pe drum.

Și datorită acestui lucru, Tanka și-a petrecut noaptea în casa stăpânului. Da, în biroul lui Pavel Antonich era o masă trasă la bancă și un samovar suna în liniște pe ea. Tanka stătea pe canapea, cu Pavel Antonich lângă ea. Ambii au băut ceai cu lapte.

Tanka a început să transpire, ochii ei străluceau de stele limpezi, părul ei alb mătăsos era pieptănat într-un rând lateral și părea un băiat. Stând în picioare, a băut ceai în înghițituri scurte și a suflat puternic în farfurie. Pavel Antonich mânca covrigei, iar Tanka a privit în secret cum sprâncenele sale cenușii se mișcau, mustața galbenă-tutun se mișca și falca i se mișca amuzant, până la tâmplă.

Dacă Pavel Antonich ar fi fost muncitor, acest lucru nu s-ar fi întâmplat. Dar Pavel Antonich a călărit singur prin sat. Băieții călăreau pe munte. Tanka s-a lăsat deoparte și, ducându-și mâna albastră în gură, a încălzit-o. Pavel Antonich se opri.

- Al cui esti? - el a intrebat.

„Korneeva”, a răspuns Tanka, s-a întors și a început să alerge.

„Stai, stai”, a strigat Pavel Antonich, „L-am văzut pe tatăl meu, am adus un mic hotel de la el”.

Tanka se opri.

Cu un zâmbet blând și cu promisiunea că o va „du-o la plimbare”, Pavel Antonich a atras-o în sanie și a luat-o. Draga Tanka a dispărut complet. S-a așezat în poala lui Pavel Antonich. Cu mâna stângă o apucă împreună cu haina de blană. Tanka stătea nemișcată. Dar la porțile moșiei s-a zbătut brusc din haina de blană, chiar s-a dezbrăcat peste tot, iar picioarele îi atârnau în spatele saniei. Pavel Antonich a reușit s-o prindă de sub brațe și a început să o convingă din nou. Bătrâna lui inimă s-a încălzit când a înfășurat în blană un copil zdrențuit, flămând și rece. Dumnezeu știe la ce se gândea, dar sprâncenele i se mișcau din ce în ce mai vii.

În casă, a luat-o pe Tanka prin toate camerele, a forțat ceasul să cânte pentru ea... Ascultându-i, Tanka a râs, apoi a devenit precaut și a privit surprins: de unde au venit aceste clopoțeii și ruladele liniștite? Apoi Pavel Antonich și-a hrănit prune uscate - Tanka nu le-a luat la început - „sunt negre, oricum vei muri” - i-a dat câteva bucăți de zahăr. Tanka l-a ascuns și s-a gândit:

Pavel Antonich și-a pieptănat părul și l-a ținut cu o curea albastră. Tanka a zâmbit în liniște, și-a tras cureaua sub axile și a găsit-o foarte frumoasă. Uneori răspundea foarte grăbit la întrebări, alteori tăcea și clătină din cap.

Era cald în birou. În încăperile îndepărtate întunecate, pendulul bătea clar... Tanka asculta, dar nu se mai putea stăpâni. Sute de gânduri vagi roiau în capul ei, dar erau deja învăluite într-o ceață somnoroasă.

Deodată, pe perete, o coardă de chitară a tremurat ușor și a început să se audă un sunet liniștit. Tanka râse.

- Din nou? - a spus ea, ridicând din sprâncene, combinând ceasul și chitara într-una singură.

Un zâmbet a luminat chipul sever al lui Pavel Antonich și de mult nu mai fusese luminat cu atâta bunătate, cu atâta bucurie senil-copilără.

— Stai, șopti el, luând chitara de pe perete. Mai întâi a jucat „Kachuga”, apoi „March to Napoleon’s Escape” și a trecut la „Zorenka”:

Este zorile mele, zori mici.

E zorile mele limpezi!

Se uită la Tanka care moțenea și începu să i se pară că era ea, deja o tânără frumusețe din sat, cântând cântece cu el:

În zori

Vreau sa ma joc!

O frumusețe de sat! Ce o așteaptă? Ce va ieși dintr-un copil care se va întâlni față în față cu foametea?

Pavel Antonich se încruntă, strângând strâns sforile...

Acum nepoatele lui sunt la Florența... Tanka și Florence!..

Se ridică și o sărută în liniște pe Tanya pe cap, care mirosea a colibă de pui.

Și s-a plimbat prin cameră, clătinând din sprâncene.

Și-a amintit de satele vecine, și-a amintit de locuitorii lor. Sunt atât de multe, astfel de sate, și peste tot lâncezesc de foame!

Pavel Antonich mergea din ce în ce mai repede prin birou, pășind încet cu cizmele de pâslă și se oprea adesea în fața portretului fiului său...

Și Tanka a visat la o grădină prin care se ducea cu mașina spre casa ei seara. Sania alerga liniștită prin desișuri, acoperită de ger ca blana albă. Prin ele lumini roiau, fluturau și se stingeau, albastre, verzi - stele... Parcă stăteau conacele albe de jur împrejur, gerul îi cădea pe față și îi gâdila obrajii ca puful rece... Visează la Vaska, ruladele ceasului. , ea a auzit-o pe mama ei plângând sau nu, apoi el cântă cântece străvechi într-o colibă întunecată și plină de fum...