Сообщение на тему агашина кратко. Вот и поезд. Вспыхнул ярким светом. Задохнувшийся пылью цветок

Маргарита Агашина родилась в деревне Бор Ярославской области. Детство поэтессы прошло на фактории «Стрелка» на севере Красноярского края. Отец поэтессы был врач по профессии. По роду своей деятельности ему приходилось кочевать по тайге вместе с эвенками-охотниками. Мать Маргариты учила эвенкийских детей в школе.

В начале 1930-х семья Агашиных перебралась в город Тейково Ивановской области. Маргарита пошла учится в среднюю школу №4, где преподавала немецкий язык ее мама Елизавета Ивановна. (на здании школы сейчас установлена мемориальная доска).

После окончания школы Маргарита Агашина поступила в Московский институт цветных металлов и золота, но, не окончив второго курса, ушла в Литературный институт им. Горького. Училась на семинарах у Веры Звягинцевой, . Окончила Литературный институт в 1950 году.

С 1951 года, после окончания института, Маргарита Агашина жила в Волгограде. Здесь она прожила до конца своей жизни, основную часть своего творчества посвятив городу на Волге, который стал для неё по-настоящему родным.

В 1952 году за поэму «Моё слово» Маргарита Агашина была принята в Союз Писателей. Настоящая известность к Маргарите Агашиной пришла после исполнения Людмилой Зыкиной песни на её стихи.

В 1993 году «за выдающиеся заслуги в области литературы, значительный творческий вклад, получивший признание волгоградцев и всей России» Маргарите Константиновне Агашиной решением Волгоградского городского Совета народных депутатов было присвоено звание «Почётный гражданин города-героя Волгограда».

Маргарита Агашина скончалась в 1999 году возрасте 75 лет.

Печаталась как поэт с 1949 года.

Основная часть творчества поэтессы посвящена Волгограду, его славной истории.

Всего поэтесса выпустила 36 сборников стихов в издательствах Москвы и Волгограда. Многие стихи были положены на музыку и стали известными песнями.

Агашина Маргарита Константиновна (1924 – 1999). Известная российская поэтесса. Родилась 29 февраля 1924 г. в деревне Бор Ярославской области. Детство прошло в г. Тейково Ивановской области, где училась она в средней школе № 4. Окончила Литературный институт в 1950 г. С 1951 г. жила в Волгограде.

Автор многочисленных сборников стихов и книг для детей, в том числе таких известных, как “Не просто женщине живётся”, “Растёт в Волгограде берёзка”, “Платок”, “Стихи о моём солдате”, “Сорок трав”, “Бабье лето”, “У Алёнушки дела” и мн. другие.

Награждена орденом Трудового Красного Знамени, орденом “Знак Почёта”; Лауреат премии “Сталинград”.

Основная часть творчества Маргариты Константиновны посвящена Волгограду, его славной истории.

Звание “Почётный гражданин города – героя Волгограда” присвоено Маргарите Константиновне Агашиной решением Волгоградского городского Совета народных депутатов от 19 октября 1993 г. за выдающиеся заслуги в области литературы, значительный творческий вклад, получивший признание волгоградцев и всей России.

Детство и юность М. Агашиной прошли в городе Тейково Ивановской области, начиная с 1936 года. О жизни в раннем детстве нам расскажет её автобиография:

“Дом в Ярославле, в котором я родилась, стоял на левом берегу Волги. В одну из весен река так разлилась, что к нам во двор заходили лодки, заплывали гуси. В детстве жила я и в пензенских краях, в посёлке Верхозим. За поселковой речкой Карадой создавался первый колхоз. Любимой нашей песней была “Мы шли под грохот канонады”. Любимой игрой – “Двенадцать палочек”. Любимым делом – ходить в лес и луга за рекой, где всего было много, что забыть невозможно! Незабудок – так уж целый берег. Земляники – так целые поляны! Грибов – так не проедешь: в колее маслята семьями, давить жалко. И – тоже семьями – подснежники на пушистых серых ножках. Потом жили мы на севере Красноярского края, на фактории Стрелка. Отец у меня врач, он кочевал вместе с эвенками – охотниками: зимой – на оленьих нартах, летом – верхом. Мама учила эвенкийских ребятишек в школе, которую недавно открыли. Там на Стрелке я научилась “колупать серу с лиственниц” (мы её жевали), разыскивали бурундучьи норы, полные сладкой брусники, ставили плахи на горностаев. Жили люди на Стрелке просто и дружно, много работали, собирались все вместе на праздники 1Мая, 7 ноября, в День Красной Армии. Прошло много лет. Но я всё помню и твёрдо знаю, что там, на Стрелке, я впервые была счастлива оттого, что все были вместе!”

Маргарите было 12, когда их семья переехала в Тейково. Отец Константин Степанович был хирургом во 2-ой городской больнице. Мать Елизавета Ивановна учила ребят немецкому языку в новой тогда средней школе № 4, куда приходила вместе с дочерьми Калерией и Маргаритой, ученицами 5-ого и 4-ого классов. В Тейкове в их семье родился сын Феликс.

В школе все любовались аккуратно одетыми, скромными белокурыми девочками с наглаженными лентами в косах и красными галстуками. Привлекали их вежливость, уважение к окружающим, общительность и серьёзность. Скоро стали они примерными ученицами, активными общественницами, пионервожатыми в младших классах. Маргарита была очень энергичной, живой, упорной в любом деле. Участвовала в проведении вечеров, диспутов, соревнований, различных походов и экскурсий. Любила она все общественные дела, имела много друзей и подруг. Училась Рита только на 5, во всём была примером для ребят.

Ещё она очень любила стихи, писала интересные литературные сочинения, которыми гордилась её учительница Марфа Степановна Чеснокова. Часто Риту замечали задумчивой, мечтательной, склонившей на бок голову. В эти минуты рождались её стихи, которые печатали и местная “Большевистская трибуна” и областная газета “Всегда готов”. Первое стихотворение Маргариты было “Моя сестрёнка”, которое вскоре напечатали в местной газете. Рита выступала на конкурсах чтецов в школе, городе, а на областном получила грамоту за собственное стихотворение “Отвечу”.

1938 – 1939 учебный год. 7 класс с преподавателями (6-ая слева снизу - Маргарита Агашина)

В школе был создан драматический кружок, которым руководила мама Маргариты Агашиной – Елизавета Ивановна. Это было ядро коллектива из способных ребят, вокруг которого объединялись другие. Особенно одарёнными оказались В. Изосимов, М. Алфеева, Л. Умникова, сёстры Агашины, Г. Липин, А. Офицерова, В. Парийский. Кружковцы выступали не только на школьной сцене, но и в городских и сельских клубах. Платные постановки укрепляли материальную базу: так были приобретены музыкальные инструменты для своего оркестра. Выступления юных актёров в школе были незабываемым праздником.

С каждым днём крепла дружба. Зарождалась любовь к сценическому искусству, о служении которому мечтали многие. Но планы выпускников, как и всех советских людей, перечеркнула Великая Отечественная война. В автобиографии Маргарита Константиновна написала об этом так: “Первое в жизни горе я увидела почти взрослой, шестнадцатилетней, когда началась война. Сначала мы проводили отца и учителей, потом одноклассников. Мы работали в колхозе и госпитале, пилили лес, были донорами и учились в школе. Это было уже в городе Тейково Ивановской области. Там я окончила среднюю школу. В горе люди были тоже вместе. И если бы это было не так, я написала бы потом совсем другие стихи”.

С началом войны прибавилось у Маргариты дел и забот: она приняла обязанности комсорга школы. Организовала проводы добровольцев на фронт, помощь сандружинам, дежурства в госпитале, работы на лесозаготовках и торфоразработках, помощь колхозу в сушке сена и заготовках овощей. Рита помогала собирать посылки на фронт, писать письма, готовила концерты для раненых. В районной газете “Большевистская трибуна”, 31 августа 1941 года была напечатана заметка секретаря комитета ВЛКСМ средней школы № 4 Риты Агашиной “Уверенно шагаем в жизнь”. В статье говорилось:

“Всё для фронта” – с этим лозунгом в сердце работают в горячие дни Великой Отечественной войны комсомольцы нашей школы

17 августа – Всесоюзный комсомольский воскресник. Несколько бригад из учащихся работало в лесу на пилке брёвен. Домой возвращались к вечеру. Долго не смолкала боевая песня:

За вечный мир в последний бой

Летит стальная эскадрилья

Мы твёрдо знаем, что потребуется ещё много выдержки и стойкости, потребуется готовность к серьёзным жертвам, но мы верим в будущее – кровавый фашизм будет разбит!”

Но Родина звала туда, где было трудно. Один за другим уходили ребята, которые служили танкистами, лётчиками, моряками, разведчиками. Многие были командирами отделений, взводов и рот. Девчата служили сёстрами, санитарами, связистами, машинистками и даже шоферами. Воевали комсомольцы на разных фронтах, но держали связь со школой, учителями и товарищами. У каждого хранилась у сердца стихотворная памятка Риты:

В холодной землянке, заснеженном поле,

В учебе, бою, напряженной борьбе

Ты вспомни о Тейкове, вспомни о школе,

И станет теплее и легче тебе.

Стихи помогали преодолеть трудности боевой службы, дойти до Победы, помнить погибших друзей и работать за себя и того, кто погиб в бою. Выручали память о школьной дружбе, связь с учителями Е. И. Агашиной, М. В. Киселёвой, Ф. И. Антиповой, встречи с Маргаритой, много ездившей по стране, как поэтесса.

После окончания школы Маргарита Агашина поступила в Московский институт цветных металлов и золота. Но вскоре девушка поняла, что это не её и, даже не окончив второго курса, в 1945году ушла в институт своей мечты – Литературный институт имени Горького. А там Паустовский, Лев Кассиль, Федин – её кумиры, которые стали её учителями.

В послевоенном Литинституте на всех пяти курсах учились одновременно чуть более ста человек. То есть все друг друга хорошо знали. Ребята были в основном с фронта, из школ – единицы. Девушек совсем мало. Больше всего среди них выделялись две молоденькие девушки, которые всегда держались вместе – это Инна Гофф и Маргарита Агашина. Обе писали стихи. Правда, Инна уже переходила на прозу – из семинара Светлова к Паустовскому. В институте процветали вечера, капустники. Сами стены были буквально пропитаны стихами, пародиями, частушками. И подружки тоже приложили руку ко всему этому. Вот одна их коллективная частушка:

Студенческая жизня –

Занятья, голод, мрак.

Основы ленинизма

Не лезут натощак.

Ничего себе! “Основы ленинизма” – так называлась главная книга Сталина. Нет, они были идеологически правильными девочками и не собирались выступать против режима. Они просто сочиняли небылицы о своём житье – бытье, не думая о последствиях. А ведь за такое можно было схлопотать ох какой срок! Но, хорошо, что ничего не случилось. То ли никто не “стукнул”, то ли их просто пожалели. Инна и Маргарита остались ближайшими подругами на всю жизнь, что случается не так часто. У них была поразительная, неслабеющая потребность в общении друг с другом. После окончания института они не редко встречались, подолгу гуляли, вспоминали о себе, юности, товарищах.

Дальнейший жизненный путь Маргариты прост и ясен: вышла замуж, в 1951 году приехала в Волгоград, и с тех пор это её любимый и родной город. Здесь росли её дети, здесь нашла она верных друзей. Не случайно в одном из своих стихотворений она написала:

Я люблю тебя, как человека, праздник мой – город мой, Волгоград!

Именно здесь, в Волгограде, выпустила она свой первый труд, поэму “Моё слово”, - монолог матери, осуждающей войну:

Пускай оно несётся, слово это,

За сотни гор, за тысячи морей.

Его во всех частях и странах света

Услышат миллионы матерей.

Мы не хотим, чтобы на поле боя

Опять шагали тысячи бойцов,

Чтоб стало чёрным небо голубое,

Чтоб дети оставались без отцов

За эту поэму Маргарита Агашина была принята в Союз Писателей. Впоследствии ею было выпущено 36 сборников стихов. Немало из них были положены на музыку, став всенародно-известными песнями. Одна из таких – “Растёт в Волгограде берёзка”, прозвучавшая на всю страну в исполнении знаменитой Людмилы Зыкиной.

Ты тоже родился в России – краю полевом и лесном.

У нас в каждой песне – берёза, берёза – под каждым окном.

На каждой весенней поляне их белый живой хоровод.

Но есть в Волгограде берёзка – увидишь, и сердце замрёт.

Её привезли издалёка в края, где шумят ковыли.

Как трудно она привыкала к огню волгоградской земли, как долго она тосковала о светлых лесах на Руси, – лежат под берёзкой ребята – об этом у них расспроси.

Трава под берёзкой не смята – никто из земли не вставал.

Но как это нужно солдату, чтоб кто-то над ним горевал.

И плакал – светло, как невеста, и помнил – навеки, как мать!

Ты тоже родился солдатом – тебе ли того не понять

Ты тоже родился в России – берёзовом, милом краю.

Теперь, где ни встретишь берёзу, ты вспомнишь берёзку мою, её молчаливые ветки, её терпеливую грусть.

Растёт в Волгограде берёзка!

Попробуй её позабудь.

После премьеры песни Маргарите Константиновне со всей страны стали приходить благодарственные письма с лаконичным адресом “Волгоград, М. Агашиной”.

Самыми знаменитыми стихами Маргариты Агашиной стали: “Солдату Сталинграда”, “Перекрёсток”, “Вечер”, “Сын”, “Девичник” и др.

Она умела дружить со своими читателями, и особенной её любовью пользовались работницы “Металлургстроя”: “Кто бы знал, как я рада бываю, приглашеньем тем дорожу, всё, что есть помодней, надеваю, раз в году маникюр навожу”.

Агашина бывала за границей, где с огромным вниманием вслушивались в ритмику её поэтических строк. Она – тонкий лирический поэт: “Подойду к красавице рябине, руку ей на ветку положу, по какой единственной причине я грущу сегодня, расскажу”. Лирика её мягкая, задушевная и нежная: “Человек становится счастливей, если видит: вишня зацвела”. “Выйду к речке, тонкой веткой хрустну, оборву тенет тугую нить. Осенью всегда бывает грустно, даже если не о чем грустить!”

Но вершина её творчества – это гражданская лирика, высокопатриотичная и возвышенная: “Вот мы берём, как когда-то, горсть сталинградской земли. Мы победили, ребята, мы до Берлина дошли”, “Сто лет пройдёт и сто метелиц, а мы перед ними все в долгу. Февраль-февраль, солдатский месяц. Горят гвоздики на снегу”.

Решающей в жизни Маргариты Агашиной стала её встреча с Григорием Пономаренко. Это было в 1963 году в Волгограде. Композитор удивился простоте и душевной прелести стихов Маргариты. Песни “Что было, то было”, “Растёт в Волгограде берёзка”, “Подари мне платок” сделались всеобщим достоянием, обрели всенародную любовь. Потом Пономаренко переехал из Волгограда. Агашина даже написала стихи “Не уезжай, Пономаренко”. Но он убыл, и новые их песни перестали появляться.

Сейчас Маргариты Константиновны Агашиной с нами нет. Она скончалась 4 августа 1999 года. Но наша страна помнит верную, талантливую дочь России, высоко оценен её труд и вклад в литературу. Она имеет награды: орден Трудового Красного Знамени, медаль “За доблестный труд”, отмечена Государственной премией имени Горького, удостоена звания Почётного гражданина Волгограда, её именем названа улица в Волгограде, а на доме, в котором она жила, установлена мемориальная доска. 11 ноября 2006 года на родной школе М. Агашиной – школе № 4 г. Тейково также была установлена мемориальная доска в честь памяти великой поэтессы.

Но самой высокой наградой для неё была и остаётся народная любовь и восхищение её творчеством. Вместе со стихами и бессмертными песнями Маргариты Агашиной с нами продолжает биться, словно живое, её открытое людям доброе сердце.

А где мне взять такую песню

А где мне взять такую песню -

и о любви, и о судьбе,

и чтоб никто не догадался,

что эта песня - о тебе?

Чтоб песня по свету летела,

кого-то за сердце брала,

кого-то в рощу заманила,

кого-то в поле увела.

Чтобы у клуба заводского

и у далёкого села,

от этой песни замирая,

девчонка милого ждала.

И чтобы он её дождался,

прижался к трепетным плечам...

Да чтоб никто не догадался,

о чём я плачу по ночам.

Ах вы, ребята, ребята...

Вспыхнула алая зорька.

Травы склонились у ног.

Ах, как тревожно и горько

пахнет степной полынок!

Тихое время заката

в Волгу спустило крыло...

Ах вы, ребята, ребята!

Сколько вас здесь полегло!

Как вы все молоды были,

как вам пришлось воевать...

Вот, мы о вас не забыли -

как нам о вас забывать!

Вот мы берём, как когда-то,

горсть сталинградской земли.

Мы победили, ребята!

Мы до Берлина дошли!

Снова вечерняя зорька

красит огнём тополя.

Снова тревожно и горько

пахнет родная земля.

Снова сурово и свято

Юные бьются сердца...

Ах вы, ребята, ребята!

Нету у жизни конца.

Баба Тоня

И зимой, и осенью, и летом,

и сегодня так же, как вчера,

к бабе Тоне ходят за советом

женщины огромного двора.

Я у ней бываю зачастую.

Сяду тихо, прислонюсь к стене.

И она хорошую, простую

жизнь свою рассказывает мне.

Далека деревня Песковатка,

вся как есть засыпана песком.

Дом родной - забота да нехватка,

замуж выходила босиком.

Всю-то жизнь трудилась, хлопотала,

каждый день - с рассвета дотемна.

И на всех любви её хватало,

обо всём заботилась она.

Баба Тоня... Это не она ли

по ночам, когда ребята спят,

раскроив куски диагонали,

шила гимнастёрки для солдат?

Не её ли тёплые ладони

возрождали город Сталинград?

«Антонин Михална!», «Баба Тоня...»

Это не о ней ли говорят?

На экранах, в книгах и на сцене -

знаменитых женщин имена.

Только кто заметит и оценит

то, что в жизни сделала она?

Шьёт внучатам кофточки из байки,

моет пол да стряпает обед...

Тихая судьба домохозяйки,

ничего особенного нет.

Бабье лето

В сентябре на тропки густо

листья пёстрые легли.

Сентябри в народе грустно

бабьим летом нарекли.

Только что ж это такое:

лишь машины замолчат,

до рассвета над рекою

не смолкает смех девчат!

Видно, весело живут -

платья гладят, кудри вьют,

по уплясанной поляне

туфли-лодочки плывут.

А уж песню запоют -

ива склонится к ручью,

дрогнет старая берёза:

вспомнит молодость свою.

Выйдет на небо луна,

но не знает и она:

то ли это бабье лето,

то ли девичья весна!

В обеденный перерыв

Я здесь бывала. Всё мне здесь знакомо.

И всё же через грохот заводской

меня ведёт товарищ из завкома

и откровенно сетует с тоской:

Вот, вроде бы, и вы не виноваты,

и мы, опять же, тоже ни при чем.

Людей, конечно, будет маловато:

Не понимают нипочём!..

Завод гудел. Дышал единым духом.

Вздымались трубы в огненной пыли.

А он всё шёл и всё бубнил над ухом,

что «люди до стихов не доросли»,

что «молодёжь и в клубе-то нечасто»,

что «ей бы лишь плевать бы в потолок»...

Мы, наконец, приходим на участок

и смотрим:

полон красный уголок!

Сидят ребята - парни и девчонки -

от сцены до последнего ряда!

Попутчик мой в восторге снял кепчонку

и, подмигнув, сказал:

Вот это да!

Ах, это состоянье боевое,

когда стихи свои - на суд людской!

Зал был со мной.

Но в зале было двое,

колдующих над шахматной доской.

Я понимала: время перерыва,

у них обед и им не до меня.

И вот один из них неторопливо

берёт за гриву белого коня.

Что ж, обижаться тут не полагалось,

но и сдаваться мне не по нутру.

Как я старалась, как я добивалась,

чтобы ребята бросили игру!

Уже в блокноте зримо и весомо,

моим успехом удовлетворён,

поставил птичку деятель завкома,

такую же бескрылую, как он.

Уже девчонка на скамейке левой

платок искала, мелочью звеня.

А те, как пешкой, крутят королевой

и всё равно

не смотрят на меня.

По клеткам кони скачут угловато

и царственно шагают короли.

И я одна на свете виновата,

что двое до стихов не доросли!

Меня упрямой называли с детства,

но не упрямство вспыхнуло в крови,

напомнив мне испытанное средство...

И я читаю

Не знаю, может, правда столько было

в стихах любви, и счастья, и тоски,

а может, просто -

я тебя любила...

Но парни оторвались от доски!

Я уходила от ребят в восторге,

читателя почувствовав плечом.

Неужто скажут завтра

в книготорге:

Не покупают нипочем!

Варя

Шуршали сухо листья на бульваре,

хрустел ледок октябрьских стылых луж.

К моей соседке, молчаливой Варе,

осенним утром возвратился муж.

Не так, как возвращались в сорок пятом

мужья-солдаты с той, большой войны.

Он постучался тихо, виновато,

оставив дом своей второй жены.

А Варя руки фартуком обтёрла,

входную дверь спокойно отперла.

Увидела. Ладонью сжала горло

и в комнату не сразу провела.

Потом она поплакала немножко,

Что ж, что было, то прошло...

И вот сейчас у них звенит гармошка

и звякает гранёное стекло.

И Варя, вся одетая в обновки,

покинувшие днище сундука,

гремит листами газовой духовки

и торопливо жарит судака.

А я считала, что у Вари - сила,

за то, что, боль и горечь затая,

она однажды в жизни не простила

того, что столько раз прощала я!

И мне казалось: всё не так, как надо,

и гости торжествуют ни к чему,

и Варя не забыла и не рада,

и этот пир горой не потому,

что вот вернулся он, отец ребятам

и ей самой родной и дорогой.

А потому, что он давно когда-то

ушёл от Вари к женщине другой.

Я всё ждала, что Варя гордо встанет,

по-царски сложит руки на груди,

сверкнёт глазами, прямо в душу глянет

и, как чужому, скажет:

Но Варя всё сидела с мужем рядом,

на всех смотрела просто и светло,

таким спокойным, всё простившим взглядом,

как будто впрямь: что было - то прошло.

И танцевала, стулья раздвигая,

как будто и не плакала она,

как в этот вечер плачет та, другая,

вторая надоевшая жена.

Как будто за окном не воет ветер,

ломая молодые деревца...

А у неё, у той, остались дети,

как Варины когда-то, без отца.

А он - отец - сидит спиной к комоду,

с гостями шутит, чокается, ест.

И Варя, может, год или полгода

ему на этот раз не надоест.

Она по старой, памятной привычке,

худой носок натянет на грибок,

а под подушку мужа сунет спички

и папирос дешёвых коробок.

Припомнит всё, что было дорогого

в те давние счастливые года.

И всем вокруг покажется, что снова

в семье у Вари - счастье, как тогда.

И муж решит: «Забыла про обиду!

Привычка! Что ж, она у всех в крови...»

А Варя просто не покажет виду,

что в этом доме больше нет любви.

Не знаю, может быть, она вернётся,

любовь, которой Варя так ждала.

Не потому ли радостно поётся

у праздничного шумного стола?

И кто-то, криком песню заглушая,

какой-то тост провозглашает вновь...

И Варя долго пляшет, провожая

свою большую первую любовь.

Вдовья песня

Годы, как ласточки, мчатся...

Что впереди - не боюсь.

С кем только, милый, прощаться

в час, когда я соберусь?

Выйду ли к Волге с рассветом,

ночь ли в окне простою, -

милый мой, только об этом

думаю думу свою.

Милый мой, выросли дети,

поумирала родня...

Был ты, мой милый, на свете

только один у меня.

Всё, что нам выпало в жизни -

счастье твоё и моё -

не пожалел для отчизны,

Всё ты отдал за неё.

Годы - пускай себе мчатся!

Старость - не радость, а груз.

С кем мне, мой милый, прощаться

в час, когда я соберусь?

Вот и август уже за плечами

Вот и август уже за плечами.

Стынет Волга. Свежеют ветра.

Это тихой и светлой печали,

это наших раздумий пора.

Озими чистые всходы

и садов наливные цвета...

Вдруг впервые почувствуешь годы

и решаешь, что жизнь прожита.

С нами прощаются птицы.

но ведь кто-то придумал не зря,

что за августом в окна стучится

золотая пора сентября.

С ярким празднеством

бабьего лета,

с неотступною верой в груди

в то, что лучшая песня не спета

и что жизнь всё равно впереди.

Вот и поезд. Вспыхнул ярким светом

Вот и поезд. Вспыхнул ярким светом,

обогнул знакомый поворот.

Заслоню спасительным букетом

горько улыбающийся рот.

Ты ведь тоже спрячешься в букете.

Ведь, глаза цветами заслоня,

легче сделать вид, что не заметил

ничего, что мучает меня.

Это счастье - встретить на вокзале.

Только счастья нет у нас опять:

раз тебя другие провожали,

что за счастье мне тебя встречать?

Всегда - встречая, провожая

Всегда - встречая, провожая -

и ты был прав, и я права.

А возле нас жила чужая,

на все способная молва.

Бывало так: беда случалась.

Работа вдруг не получалась.

Молва всегда бывала там -

самозабвенно возмущалась

и шла за нами по пятам.

Бывало горько. Я молчала.

Молва вздыхала и ворчала

вокруг молчанья моего:

«Она глупа - она прощает...»

«Она умна - не замечает...»

Я все на свете замечала

и не прощала ничего.

А мы все вместе! Век ли, миг ли,

или пятнадцать лет подряд!

Что ж, им легко - они привыкли! -

о нас с тобою говорят.

А мы молчим и знаем оба -

какого стоило труда,

чтобы вот так:

любовь до гроба,

а не привычка навсегда.

Всего-то горя - бабья доля

Всего-то горя -

бабья доля!

А из вагонного окна:

сосна в снегу,

былинка в поле,

берёза белая -

Одна тропинка -

повернулась,

ушла за дальнее село...

С чего вдруг

так легко вздохнулось?

Ведь так дышалось

Уж не с того ли,

не с того ли,

что вот из этого окна -

а вся видна,

как на ладони,

бабья доля...

Сосна в снегу,

былинка в поле.

Не я одна!

Не я одна.

Второе февраля

В свой срок -

не поздно и не рано -

придёт зима,

замрёт земля.

к Мамаеву кургану

второго февраля.

у той заиндевелой,

у той священной высоты,

ты на крыло

метели белой

положишь красные цветы.

И словно в первый раз

заметишь,

каким он был,

их ратный путь!

Февраль, февраль,

солдатский месяц -

пурга в лицо,

снега по грудь.

Сто зим пройдёт.

И сто метелиц.

А мы пред ними

всё в долгу.

Февраль, февраль.

Солдатский месяц.

гвоздики

на снегу.

Выйду к речке, тонкой веткой хрустну

Выйду к речке, тонкой веткой хрустну,

оборву тенёт тугую нить.

Осенью всегда бывает грустно,

даже если не о чем грустить.

Подойду к красавице рябине,

руку ей на шею положу,

по какой, единственной, причине

я грущу сегодня, расскажу...

Мой упрямый,

я тебя прошу:

ты прости мне эти разговоры.

Я всегда молчу про наши ссоры -

сору из избы не выношу.

А сейчас никто ведь не узнает.

Зиму всю рябина смотрит сны,

и она, красавица лесная,

мой рассказ забудет до весны.

Только пусть его подхватит ветер,

сразу все ветра:

много ведь людей на белом свете

ссорятся, как мы с тобой вчера.

Пусть же ветры возле них повьются,

им расскажут наш вчерашний спор.

А они - над нами посмеются

и всю жизнь не ссорятся с тех пор!

Гордость

Я по утрам, как все, встаю.

Но как же мне вставать

не хочется!

Не от забот я устаю -

я устаю от одиночества.

Я полюбила вечера

за то, что к вечеру, доверчиво,

спадает с плеч моих жара -

мои дела сдаются к вечеру.

Я дни тяжёлые люблю

за то, что ждать на помощь некого,

и о себе подумать некогда.

От трудных дней

я крепче сплю.

Но снова утро настаёт!

И мне опять -

вставать не хочется

и врать, что всё -

наоборот:

что я устала -

от забот,

что мне плевать

на одиночество.

Горькие стихи

Когда непросто женщине живётся -

одна живёт, одна растит ребят -

и не перебивается, а бьётся, -

«Мужской характер», - люди говорят.

Но почему та женщина не рада?

Не деньги ведь, не дача, не тряпьё -

два гордых слова, чем бы не награда

за тихое достоинство её?

И почему всё горестней с годами

два этих слова в сутолоке дня,

как две моих единственных медали,

побрякивают около меня?..

Ах, мне ли докопаться до причины!

и принимают милости от нас?

Я не о вас, Работа и Забота!

Вы - по плечу, хоть с вами тяжело.

Но есть ещё помужественней что-то,

что не на плечи - на сердце легло.

Когда непросто женщине живётся,

когда она одна растит ребят

и не перебивается, а бьётся,

ей - «Будь мужчиной!» - люди говорят.

А как надоедает «быть мужчиной»!

Не охнуть, не поплакать, не приврать,

не обращать вниманья на морщины

и платья подешевле выбирать.

С прокуренных собраний возвращаться -

всё, до рубашки, вешать на балкон

не для того, чтоб женщиной остаться,

а чтобы ночь не пахла табаком.

Нет, мне ли докопаться до причины!

С какой беды, в какой неверный час

они забыли, что они - мужчины,

и принимают милости от нас?

Ну, что ж! Мы научились, укрощая

крылатую заносчивость бровей,

глядеть на них спокойно, всё прощая,

как матери глядят на сыновей.

Но всё труднее верится в ночи нам,

когда они, поддавшись на уют,

вдруг вспоминают, что они - мужчины,

и на колени всё-таки встают.

Журавли

Зима, как говорится, злится!

Но где-то там,

ещё вдали,

летят серебряные птицы,

седые птицы - журавли.

Они летят дорогой длинной,

путём, не знающим конца.

Упрямым клином журавлиным

они врезаются в сердца.

И кличем, полным вешней новью,

и каждой жилочкой в крыле,

безудержной любовью,

которой тесно на земле!

Они прошли такие дали,

они летели столько дней!

Они, наверное, так устали,

что и не думают о ней.

Они встречали снег и слякоть,

туманов липнущую сеть.

Они поют -

чтоб не заплакать.

Они летят -

чтоб долететь.

И вдруг один вздохнул устало

и начал падать тяжело.

Но где-то рядом трепетало

родное серое крыло.

И он схватил последним взглядом

цепочку вытянутых тел

(а то крыло всё билось рядом!)

и - не упал.

И - долетел.

Они летят по всей России,

седые птицы - журавли.

Их треугольники косые

весь белый свет пересекли.

И перед первым снегопадом

в тугую синь взовьются вновь.

Они всю жизнь летают рядом,

больше, чем любовь.

Задохнувшийся пылью цветок

Задохнувшийся пылью цветок

почему-то забыт на окне.

Никогда не узнает никто,

что сегодня почудилось мне.

Никому не скажу про беду

или, может быть, радость мою.

Я любимое платье найду

и любимую песню спою.

Заплету по-другому косу,

распущу на виске завиток...

И куда-нибудь прочь отнесу

задохнувшийся пылью цветок.

Когда бы всё, что нам хотелось

Когда бы всё, что нам хотелось,

вершилось в жизни без труда,

с лица земли исчезла б смелость,

которой брали города.

И если б горькие ошибки

нам руки и умы,

считали б чистые улыбки

всего лишь вежливостью мы.

А я за то, чтоб в жизни встретить

и неудачу, и грозу,

улыбку вовремя заметить,

припрятать вовремя слезу.

Чтобы на каждом повороте

тревожный

свет не гас.

Чтобы и в жизни, и в работе

судьба не баловала нас.

Ладно. Выживу. Не первая!

Ладно. Выживу. Не первая!

А когда невмоготу,

все свои надежды верные

в сотый раз пересочту.

Все-то боли годы вылечат,

горе - в песню унесут.

Сил не хватит -

гордость выручит,

люди добрые спасут.

Люди ли так захотели

Люди ли так захотели,

вздумалось ли февралю -

только заносят метели

всё, что я в жизни люблю.

Только шагни за ворота -

вот они, белые, тут!

Плакать и то неохота,

так они чисто метут.

Что ж ты не взглянешь открыто?

Что уж, таи не таи -

белыми нитками шиты

тайны мои и твои.

Мать

Кого заботы молодили!

Кого от боли упасли!

Вон сколько ноги исходили,

и сколько руки донесли.

Вон сколько плакала, и пела,

и провожала, и ждала!

И ведь не старая была.

Да, видно, сердце не стерпело.

И мать сдалась.

И мать слегла.

В глазах - не горькое «прости»,

не жаль, не боль - одна тревога:

Ещё пожить бы. Хоть немного.

Ребят до дела довести.

Мне приходилось слышать часто

Мне приходилось слышать часто

непостижимые слова,

что баба любит быть несчастной,

что баба - муками жива.

И не скупилась на ухабы

дорога долгая моя,

чтобы не раз обычной бабой -

обманутой

и слабой -

себя почувствовала я.

Но всё упрямей с каждой мукой,

не отрекаясь от тоски,

овладевала я наукой

любить свободу по-мужски!

И вот небабьей, новой властью

на волю вырвалась в пути!

И уж ни счастья,

ни несчастья

ты мне не можешь принести.

Моя живая книжка

Она всех книг моих сильней

и людям, стало быть, нужней

моих стихов, моих поэм,

ещё не читана никем.

Пусть знаю только я одна,

как трудно пишется она,

и сколько вложено в неё.

Но в ней -

бессмертие моё.

У этой книжки сто дорог,

и километры светлых строк,

и человечные слова,

и бесконечные права!

Я эту книжку не пишу -

я на руках ее ношу,

над ней пою,

над ней молчу,

её молчать и петь учу.

Но не молчит она - поёт!

И мне работать не даёт.

Она болит - опять терпи.

Она зовёт - опять не спи!

Опять не спать до петухов!

Опять - увы! - не до стихов:

всю ночь кричит сынишка -

моя живая книжка.

На Мамаевом кургане

Уже он в травах, по-степному колких,

уже над ними трудятся шмели,

уже его остывшие осколки

по всей земле туристы развезли.

И всё идет по всем законам мира.

Но каждый год, едва сойдут снега,

из-под его земли выходит мина -

последний, дальний замысел врага.

Она лежит на высохшей тропинке,

молчит, и ждёт, и думает своё.

И тонкие отважные травинки

на белый свет глядят из-под неё.

По ней снуют кузнечики и мушки,

на ней лежат сережки тополей,

и ржавчины железные веснушки

её пытались сделать веселей.

Она жадна, тупа и узколоба.

И ей не стать добрее и земней.

Её нечеловеческая злоба

так много лет

накапливалась в ней.

Добро и зло кипят, не остывая.

Со смертью жизнь сражается века.

И к мине прикасается живая,

от ненависти нежная рука.

Потом ударит гром над степью чистой -

и отзовётся эхо с высоты.

И на кургане шумные туристы,

взглянув на небо, вытащат зонты.

Они пойдут по этой же тропинке

и даже не заметят возле ног

усталые дрожащие травинки

и след тяжелых кованых сапог.

Пускай себе идут спокойно мимо!

Пускай сияет солнце в синеве!

Ведь жизнь - есть жизнь.

И все солдаты мира

и молоды,

и бродят по траве.

На предрассветный подоконник

На предрассветный подоконник

легла тяжёлая роса.

Степной кудряш -

медовый донник

на подоконник забрался.

Ах, степь ты, степь!

Переобуюсь, пойду бродить по ковылю.

И поклонюсь.

И полюбуюсь.

А полюбить - не полюблю.

Куда там!

С прадедовой кровью

и с материнским молоком

одной-единственной любовью

в душе тот луг -

за «Красной Новью»,

тот - за Ветлугой,

за леском.

С ромашкой,

васильком.

Не потому, что я за всё в ответе

Не потому, что я за всё в ответе,

не оттого, что я во всём права,

но всё, что ни случается на свете,

на свой аршин я меряю сперва.

И я - не испугаюсь и не спрячусь.

И я - не из героев, а не трус.

И я - с неправды досыта наплачусь,

но всё равно до правды доберусь.

И я, как ты, крута и своевольна:

умру - не отступлюсь от своего.

Но кто бы ведал, как бывает больно,

когда ты прав,

а рядом - никого!

Когда тебе больней и тяжелее

и подступает «быть или не быть»,

я каждый раз тоскую и жалею,

что не тебя мне выпало любить.

Что, о тебе печалясь и страдая

и наряжая в белое сады,

не женщина,

а песня молодая

опять тебя уводит от беды.

Ах, как тебе светло бывает с нею!

И как она печальна и нежна!

Но знаешь ты: она другим нужнее.

И выпускаешь песню из окна.

И нам ли плакать, что идёт по свету

единственная милая моя!

Пусть кто-то злой сказал,

что у поэтов

из глаз не слёзы -

строчки в два ручья.

Уж коли так, то пусть -

горьки и долги,

берут исток у этих грустных глаз

не два ручья -

две будущие Волги,

вдоль щёк твоих бегущие сейчас.

Я выдумала, знаю, Волги эти.

И ты - не плакал.

Знаю. Не права.

Не обижайся.

Просто всё на свете

на свой аршин я меряю сперва.

Но мне бывает в тягость дружба

Но мне бывает в тягость дружба,

когда порой услышу я,

что я жила не так, как нужно, -

мне говорят мои друзья.

Что мало песен написала,

что не боролась, а ждала,

что не жила, а угасала,

что не горела, а жила.

Что я сама себя сгубила,

сама себя не сберегла...

А я жила - тебя любила!

А я - счастливая жила!

Я не хочу начать сначала,

ни изменить, ни повторить!

И разве это так уж мало:

все время ждать,

всю жизнь любить?

Осенью

На огромной клумбе у вокзала,

ветром наклонённая к земле,

поздняя ромашка замерзала,

трепеща на высохшем стебле.

Выгибала тоненькое тело

и сопротивлялась, как могла.

Словно до последнего хотела

быть хоть каплей летнего тепла!

Поезда вдали гудели встречным.

Люди шли, от ветра наклонясь.

И ромашка чем-то бесконечным

показалась каждому из нас.

Чистой веткой молодой берёзки.

Тополиным пухом по весне.

Первым снегом. Брызгами извёстки

на ещё не крашеной стене...

Не одно, наверно, сердце сжалось:

что поделать - каждому своё!

Только в сердце врезалась не жалость -

маленькое мужество её.

На бессмертье я не притязаю.

Но уж коль уйти - не тосковать.

Так уйти, чтоб, даже замерзая,

хоть кому-то душу согревать.

От берёзового колышка

От берёзового колышка,

от далёкого плетня

отвязалась речка воложка,

докатилась до меня.

Вот и гуси сизокрылые,

вот и старая ветла...

Что ж так поздно, речка милая?

Где ж ты раньше-то была?

Вот и горькая припевочка

вниз по реченьке плывет:

«Не тому досталась девочка,

потому и слёзы льёт!»

Замерла ветла корявая:

Всё, как надо, поняла.

Что ж ты поздно, песня правая?

Где ж ты раньше-то была?

Парнишка, сочиняющий стихи

Бывают в жизни глупые обиды:

не спишь из-за какой-то чепухи.

Ко мне пришёл

довольно скромный с виду

парнишка,

сочиняющий стихи.

Он мне сказал,

должно быть, для порядка,

что глубока поэзия моя.

И тут же сразу

вытащил тетрадку -

свои стихи о сути бытия.

Его рука рубила воздух резко,

дрожал басок, срываясь на верхах.

Но, кроме расторопности и треска,

я ничего не видела в стихах.

В ответ парнишка, позабыв при этом,

как «глубока» поэзия моя,

сказал, что много развелось поэтов,

и настоящих,

и таких, как я.

Он мне сказал, -

хоть верьте, хоть не верьте, -

что весь мой труд -

артель «Напрасный труд»,

а строчки не дотянут до бессмертья,

на полпути к бессмертию умрут.

Мы все бываем в юности жестоки,

изруганные кем-то в первый раз.

Но пусть неумирающие строки

большое Время выберет без нас.

А для меня

гораздо больше значит,

когда, над строчкой голову склоня,

хоть кто-то вздрогнет,

кто-нибудь заплачет

и кто-то скажет:

Это про меня.

Перекрёсток

На самом шумном перекрёстке,

у входа в город Сталинград,

стоят каштаны и берёзки

и ели стройные стоят.

Как ни ищи - ты их не встретишь

в лесах заволжской стороны,

и, говорят, деревья эти

издалека принесены.

А было так: война когда-то

была на волжском берегу.

На перекрёстке три солдата

сидели рядом на снегу.

Стоял январь. И ветер хлёсткий

позёмку в кольца завивал.

Горел костер на перекрёстке -

солдатам руки согревал.

Что будет бой - солдаты знали.

И перед боем с полчаса

они, наверно, вспоминали

свои далекие леса.

Потом был бой... И три солдата

навек остались на снегу.

Но перекрёсток Сталинграда

они не отдали врагу.

И вот теперь на перекрёстке,

на месте гибели солдат,

стоят каштаны и берёзки,

и ели стройные стоят.

Шумят нездешними листами,

дождём умытые с утра,

и обжигают нашу память

огнём солдатского костра.

Подари мне платок

Подари мне платок -

голубой лоскуток.

И чтоб был по краям

золотой завиток.

Не в сундук положу -

на груди завяжу

и, что ты подарил,

никому не скажу!

Пусть и лёд на реке,

пусть и ты вдалеке.

И платок на груди -

не кольцо на руке.

Я одна - не одна.

Мне тоска - не тоска,

мне и день не велик,

мне и ночь не горька.

Если ж в тёмную ночь

иль средь белого дня

ни за что ни про что

ты разлюбишь меня -

ни о чём не спрошу,

ничего не скажу,

на дарёном платке

узелок завяжу.

Растёт в Волгограде берёзка

Ты тоже родился в России -

краю полевом и лесном.

У нас в каждой песне - берёза,

берёза - под каждым окном.

На каждой весенней поляне -

их белый живой хоровод.

Но есть в Волгограде берёзка -

увидишь, и сердце замрёт.

Её привезли издалёка

в края, где шумят ковыли.

Как трудно она привыкала

к огню волгоградской земли!

Как долго она тосковала

о светлых лесах на Руси -

лежат под берёзкой ребята, -

об этом у них расспроси.

Трава под берёзкой не смята -

никто из земли не вставал.

Но как это нужно солдату,

чтоб кто-то над ним горевал.

И плакал - светло, как невеста,

и помнил - навеки, как мать!

Ты тоже родился солдатом -

тебе ли того не понять.

Ты тоже родился в России -

берёзовом, милом краю.

Теперь, где ни встретишь берёзу,

ты вспомнишь берёзку мою,

её молчаливые ветки,

её терпеливую грусть.

Растет в Волгограде берёзка.

Попробуй её позабудь!

Ровесницам

То ли буря, то ли вьюга

снегу в косы намела...

Ну, подруга!

Что, подруга?

Вся ли молодость ушла?

Вся ли в поле рожь поспела?

Ежевика отцвела?

Все ли песни перепела?

Все ли слёзы пролила?

То ли просто помолчала,

то ль чего подождала.

Кабы мне начать сначала,

я бы так же начала.

Так же до свету вставала,

те же делала дела,

то же пела, что певала,

тех же деток родила.

Наша песня - наши дети.

Им - и петь, и видеть вновь:

сколько песен есть на свете,

и все песни -

про любовь!

От неё себя не спрячешь,

не уйдёшь в густую рожь.

А всех слёз не переплачешь.

И всех песен не споёшь.

Рябина

Чья же ты судьбина?

В кого красна и высока?

Увидишь, выдохнешь:

Рябина...

Не сразу вспомнишь, как горька.

Уже и речка леденеет.

И снег не в шутку собрался.

Одна рябина, знай, краснеет,

знай, красит тёмные леса.

И всё кого-то согревает,

кому-то издали горит.

А то, что горько ей бывает,

про то она

не говорит.

Солдату Сталинграда

Четверть века назад отгремели бои.

Отболели, отмаялись раны твои.

Но, далёкому мужеству верность храня,

ты стоишь и молчишь у святого огня.

Ты же выжил, солдат! Хоть сто раз умирал.

Хоть друзей хоронил и хоть насмерть стоял.

Почему же ты замер - на сердце ладонь

и в глазах, как в ручьях, отразился огонь?

Говорят, что не плачет солдат: он - солдат.

И что старые раны к ненастью болят.

Но вчера было солнце! И солнце с утра...

Что ж ты плачешь, солдат, у святого костра?

Оттого, что на солнце сверкает река.

Оттого, что над Волгой летят облака.

Просто больно смотреть - золотятся поля!

Просто горько белеют чубы ковыля.

Посмотри же, солдат, - это юность твоя -

У солдатской могилы стоят сыновья!

Так о чём же ты думаешь, старый солдат?

Или сердце горит? Или раны болят?

Справилась и с этой трудной ношей

Справилась и с этой трудной ношей

воля непонятная моя.

Вот опять о том, что ты -

дочери рассказываю я.

Дочка рада!

Дочка смотрит в оба.

Ловит слово каждое моё.

Видно, ей давно хотелось, чтобы

хороший у неё.

Только вдруг, как могут только дети,

говорит без страха и стыда:

Если папа лучше всех на свете,

почему ты грустная всегда?..

То ли больно, то ли горько стало.

Я сказала: - Просто я устала,

потому что я всегда одна.

Дочка брови сдвинула упрямо,

на косичках дрогнули банты.

Подошла ко мне.

Прижалась.

Лучше всех на свете

только ты.

Старая песня

Сядем, что ли.

Выпьем, что ли.

Друг на друга поглядим.

Что такое бабья доля -

и о том поговорим.

Бабья доля -

в чистом поле

бирюзовая трава,

незабудки на подоле

и на кофте кружева.

Бабья доля -

прощай, воля!

Обручальное кольцо.

А ещё бывает доля -

уголочком письмецо.

Вот тогда

на нём сойдётся

чёрным клином белый свет:

и жива, и сердце бьётся,

а и доли больше нет.

Бабья доля -

бабья доля.

Нас она не обошла.

В сорок третьем бабья доля

смертью храбрых полегла.

да снова встала -

всё по-бабьи поняла:

мир из пепла поднимала!

Ребятишек подняла.

Огляди края родные,

стань на волжском берегу:

этой доли

по России -

как ромашек на лугу.

И как выйдешь в чисто поле,

всё припомни,

оглянись -

этой доле, нашей доле,

бабьей доле

поклонись.

Стихи о моём солдате

Когда, чеканный шаг равняя,

идут солдаты на парад -

я замираю, вспоминая,

что был на свете мой солдат.

Война. И враг под Сталинградом.

И нету писем от отца.

А я - стою себе с солдатом

у заснежённого крыльца.

Ни о любви, ни о разлуке

не говорю я ничего.

И только молча грею руки

в трёхпалых варежках его.

Потом - прощаюсь целый вечер

и возвращаюсь к дому вновь.

И первый снег летит навстречу,

совсем как первая любовь.

Какой он был? Он был весёлый.

В последний год перед войной

он только-только кончил школу

и только встретился со мной.

Он был весёлый, тёмно-русый,

над чубом - красная звезда.

Он в бой пошёл под Старой Руссой

и не вернётся никогда.

Но всё равно - по переулкам

и возле дома моего

идут солдаты шагом гулким,

и все - похожи на него.

Идут, поют, равняя плечи.

Ушанки сдвинуты на бровь.

И первый снег летит навстречу -

и чья-то первая любовь.

Стихи о недовольстве

Тёмный пасмурный день,

ясный день голубой -

каждый день человек

недоволен собой.

Сеет хлеб.

Изменяет течение рек.

И опять - недоволен

собой человек.

У него за плечами

огни, города.

Всё равно нет покоя

человеку труда!

Он работал. Устал.

Он отходит ко сну

и решает: - С утра

по-другому начну.

Я у жизни ещё

в неоплатном долгу,

я ещё не такое

на свете могу!

Жизнь меня наградила

счастливой судьбой:

я живу, каждый день

недовольна собой.

Если счастлива я,

если чем-то горда, -

тем, что нет мне покоя

нигде, никогда,

что я тоже в долгу

у снегов, у дождей,

у хороших, собой

недовольных людей.

Сияет ли солнце у входа,

стучится ли дождик в окно, -

когда человеку три года,

то это ему всё равно.

По странной какой-то причине,

которой ему не понять,

за лето его приучили

к короткому:

Не с кем гулять!

И вот он, в чулках наизнанку,

качает себе без конца

пластмассовую обезьянку -

давнишний подарок отца.

А всё получилось нежданно -

он тихо сидел, рисовал,

а папа собрал чемоданы

и долго его целовал.

А мама уткнулась в подушки.

С ним тоже бывало не раз:

когда разбивались игрушки,

он плакал, как мама сейчас...

Зимою снежок осыпался,

весной шелестели дожди.

А он засыпал, просыпался,

прижав обезьянку к груди.

Вот так он однажды проснулся,

прижался затылком к стене,

разжал кулачки, потянулся

и - папу увидел в окне!

Обрадовался, засмеялся,

к окну побежал и упал...

А папа всё шел, улыбался,

мороженое покупал!

Сейчас он поднимется к двери

и ключиком щёлкнет в замке.

А папа прошёл через скверик

и - сразу пропал вдалеке.

Сын даже не понял сначала,

как стало ему тяжело,

как что-то внутри застучало,

и что-то из глаз потекло.

Но, хлюпая носом по-детски,

он вдруг поступил по-мужски:

задернул в окне занавески,

упруго привстав на носки,

поправил чулки наизнанку

и, вытерев слёзы с лица,

швырнул за диван обезьянку -

давнишний подарок отца.

Тише, годы! Всё-то в сердце свято

Тише, годы! Всё-то в сердце свято.

Тяжело и радостно - двоим.

Вы похожи на того солдата,

мною наречённого моим.

Всё смешалось. Ландыш шевельнулся

на краю завьюженной земли.

Я не знаю: это он вернулся

или это Вы ко мне пришли.

Вам на плечи руки поднимаю -

сами руки падают назад:

это я впервые понимаю,

до чего не дожил тот солдат.

Потому беспомощно и строго,

у кого хотите на виду,

я приду. И снова у порога,

как девчонка, губы отведу.

Потому стоим мы угловато,

даже руки не соединим.

Перед кем я больше виновата -

перед Вами или перед ним?

Тревогой, болью и любовью

Тревогой, болью и любовью,

и светлой радостью горя,

сияла роща Притамбовья

посередине сентября.

Она сияла, трепетала

над коченеющим жнивьём...

Так вот чего мне не хватало

в великом городе моём!

Лесного чистого рассвета,

тропы в некошеном лугу.

И вдруг подумалось: уеду.

Уеду! Хватит. Не могу.

Но только снова, только снова

замру у Вечного огня,

когда глазами часового

Россия глянет на меня.

Когда, родимые до боли,

как первый снег, как вдовий плат,

как две берёзки в чистом поле,

два этих мальчика стоят.

И боль немеркнущего света

всё озаряет синеву...

Кому отдам? Куда уеду?

Кого от сердца оторву?

У скрипучего причала

У скрипучего причала

к речке клонится ветла...

Словно век не уезжала

я из этого села!

Только вот дождусь парома,

а потом - перевезут,

и останется до дома

только несколько минут.

Я пойду, шаги считая,

а навстречу мне - кусты

и поляна, золотая

от куриной слепоты.

Косит сено «Новый Север» -

чуть не к небу ставят стог.

Кормовой лиловый клевер

брызнул мёдом из-под ног.

А за клевером - канава,

и над нею, в полутьме,

тётка Марья из райздрава

не пишут путевые дневники.

Что от плохих стихов не затоскую,

что на собраньях

слова не прошу

и никого-то я не критикую,

убийственных рецензий не пишу!

Не верьте тем,

кто скажет надо мною

высокие надгробные слова!

Какой была -

а я была иною, -

сама скажу, покуда я жива.

А я - как все:

и плакала, и пела,

стыдилась плакать

и любила петь.

А я гораздо больше

не успела,

чем было мне

доверено успеть.

Я жизнь люблю.

Я, и прощаясь с нею,

ищу дорог

и радуюсь весне!

А жить стараюсь

проще и честнее,

чем после смерти

скажут обо мне.

Хлеб 47-го

Может быть,

забудется и это:

как, проклятым полымем паля,

жгло хлеба

засушливое лето,

и от боли трескалась земля.

Как в домах -

больным, по уговору -

береглась последняя трава,

и сухую липовую кору,

скрежеща,

мололи жернова.

Но запомню:

проливные грозы,

золочёный колос у плеча,

скрипучие обозы

в бубенцах и лентах кумача;

увидя море хлеба,

поднявши руки в небо,

Что было, то было

Что было, то было:

закат заалел...

Сама полюбила -

никто не велел.

Подруг не ругаю,

родных не корю.

В тепле замерзаю

и в стужу горю.

Что было, то было...

Скрывать не могла.

Я гордость забыла -

при всех подошла.

А он мне ответил:

Не плачь, не велю.

Не ты виновата,

другую люблю...

Что было, то было!

И - нет ничего.

Люблю, как любила,

Не спеша захлопнулась опять...

И стоит у школьного порога

Юркина заплаканная мать.

оглядится медленно вокруг.

Юрка отбивается от рук.

Телогрейка, стеганые бурки,

хлеб не вволю, сахар не всегда -

это всё, что было детством Юрки

в трудные военные года.

Мать приходит за полночь с завода.

Спрятан ключ в углу дровяника.

Юрка лез на камень возле входа,

чтобы дотянуться до замка.

И один в нетопленой квартире

долго молча делал самопал,

на ночь ел картошину в мундире,

не дождавшись мамы, засыпал...

Человека в кожаной тужурке

привела к ним мама как-то раз

и спросила, глядя мимо Юрки:

Хочешь, дядя будет жить у нас?

По щеке тихонько потрепала,

провела ладонью по плечу

Юрка хлопнул пробкой самопала

и сказал, заплакав:

Не хочу.

В тот же вечер, возвратясь из загса,

отчим снял калоши не спеша,

посмотрел на Юрку, бросил: - Плакса! -

больно щелкнув по лбу малыша.

То ли сын запомнил эту фразу,

то ли просто так, наперекор,

только слез у мальчика ни разу

даже мать не видела с тех пор.

Но с тех пор всё чаще и суровей,

только отчим спустится с крыльца,

Юрка, сдвинув тоненькие брови,

спрашивал у мамы про отца.

Был убит в боях под Сталинградом

Юркин папа, гвардии солдат.

Юрка слушал маму, стоя рядом,

и просил:

Поедем в Сталинград!..

Так и жили. Мать ушла с работы.

Юрка вдруг заметил у неё

новые сверкающие боты,

розовое тонкое бельё.

Вот она у зеркала большого

примеряет байковый халат.

Юрка глянул. Не сказал ни слова.

Перестал проситься в Сталинград.

Только стал и скрытней, и неслышней.

Отчим злился и кричал на мать.

Так оно и вышло: третий - лишний.

Кто был лишним? Трудно разобрать!

Годы шли. От корки и до корки

Юрка книги толстые читал,

приносил и тройки, и пятерки,

и о дальних плаваньях мечтал.

Годы шли... И в курточке ребячьей

стало тесно Юркиным плечам.

Вырос и заметил: мама плачет,

уходя на кухню по ночам.

Мама плачет! Ей жилось несладко!

Может, мама помощи ждала!..

Первая решительная складка

Юркин лоб в ту ночь пересекла.

Он всю ночь не спал, вертясь на койке.

Утром в классе не пошёл к доске.

И, чтоб не узнала мать о двойке,

вырвал две страницы в дневнике.

Дверь подъезда распахнулась строго,

не спеша захлопнулась опять...

И стоит у школьного порога

Юркина заплаканная мать.

До дому дойдёт, платок развяжет,

оглядится медленно вокруг.

И куда пойдёт? Кому расскажет?

Юрка отбивается от рук...

Я всё ещё, не веря, не мигая

Я всё ещё, не веря, не мигая,

на тот перрон негаданный смотрю.

Ещё есть время. Крикни: - Дорогая...

Не говори: - За всё благодарю!

Неужто это называют силой,

чтоб, как на свечку, дунуть на зарю,

сломать крыло родному слову «милый»,

живой любви сказать:

Благодарю!

Прости. Не упрекаю. Не корю.

Я всё ещё на тот перрон смотрю.

Я всё ещё тебе не верю, милый.

Я об этом не жалею

Я об этом не жалею

и потом жалеть не буду,

что пришла я первой к пруду,

что поверила тебе я.

Тонко-тонко,

гибко-гибко

никнут вётлы над прудами...

Даже первая ошибка

забывается с годами.

Я об этом не жалела,

что вчера тебя встречая,

ничего не замечая,

я в глаза твои смотрела

долго-долго,

плечи скроются в мокрой траве.

И твои, и мои,

и чужие стихи

перепутаются в голове.

Я пою про цветы,

потому что и ты

на каком-нибудь дальнем лугу

ходишь, песней звеня.

И напрасно меня

ждут на том,

на другом, берегу!

Направление: Жанр: